Locuras en una licuadora humana

Eureka

2009-04-07T13:47:00.004+02:00

Hace poco tiempo, debo decir, le encontré el truco a la vida. Comencé a tener ese sentimiento de revelación con el que todo cobra sentido. Los rayos de luz, el ruido de los coches en la calle, el olor a aceite en las cocinas por las noches; cada cosa dejaba de hacer un mero acto de presencia para pasar a ser protagonista en mi propia película. Por fin entendí lo que era observar, cuando al ver a la pelota botar en el parque sentí la emoción del partido. Cuando una pareja, fundida en un abrazo, lloraba tan amargamente que también me hizo llorar. Cuando bailé contigo y me tele transporté a una dimensión desconocida. O cuando me acosté y me perdí en el más profundo sueño incrustado en mis almohadas… Comprendí que cada segundo contaba, que cada instante era el momento cúspide de la existencia, y que todos somos capaces de corrernos tan intensamente como queramos en ese orgasmo que es vivir. Sólo hace falta quererlo. Por ello, decidí embarcarme en un experimento que ha terminado convirtiéndose en un estilo de vida, un camino en dirección única, indiscutiblemente irreversible. Decidí ser el portador de mi palabra y contagiar a cada ser con que me cruce del inmenso deseo de ser y de estar, hasta lograr que, como yo, quiera gritar con toda la fuerza de sus pulmones: Eureka.

Recientemente leí que la felicidad se mide en función de la calidad de nuestras relaciones. Por ello, a menos que seamos ermitaños, monjes en claustro o decidamos guardar voto de silencio recluidos de la humanidad por el resto de nuestros días, el contacto con demás seres de nuestra especie, no sólo es inevitable, sino también parte fundamental de nuestra razón de ser. Nacimos para estar juntos, para trabajar en equipo, para hacer orgías y manifestarnos en contra de lo que consideramos injusto. La usadísima palabra sinergia pone de relieve la importancia de pensar y actuar en conjunto, acciones que arrojan resultados imposibles jugando en solitario. Yo, tú, ella, y cada uno de nosotros somos eso que algunos llaman Universo, otros llaman Dios y otros llaman Todo. Con esto basta para deducir muy fácilmente que las congregaciones tienen un poder celestial.

Pocas de las personas que he conocido en los últimos años me creen cuando les digo que de niño fui muy tímido. Lo fui. De hecho, sé que en el fondo me queda algo de ese crío ingenuo y temeroso al rechazo y al ojo crítico de la muchedumbre. El que temblaba al dirigirse al público, por reducido que fuera. Al que le costó siglos dar un primer beso. El que un día se juró vencer sus miedos y lanzarse al abismo en busca de un paracaídas virtual que sólo encontraría afrontando a la gente. ¿Y qué descubrió? Que como en el Mundo de Nunca Jamás, no hay caída libre de la que uno no pueda librarse mientras se aferre a su pensamiento más feliz. Y así, como Peter Pan, dejé de envejecer y, convertido en una carcajada andante, comencé a flotar, a volar, y a fluir en mi paso por la Tierra.

Pero la felicidad no es un derecho, es un deber, porque los estados de ánimo son contagiosos y las caras largas muy fácilmente imitables. Somos como esponjas. Absorbemos el elíxir que emanan los demás, independientemente del aroma que desprenda. Como espejos, reflejamos la alegría con la misma facilidad que proyectamos las penas. Comprendido esto, tatué para siempre una sonrisa mucho más pronunciada en mi boca (siempre sincera) para que otros entendieran lo divertido que puede ser vivir. Y salí corriendo.

Corrí en busca de todas esas sonrisas perdidas. Corrí tan rápido que llegué a perder el aliento, pero eso no importó. Busqué y busqué, escudriñando en cada rincón, bajo las piedras, en el agua, dejando de comer y de dormir. Poco a poco fui encontrándolas. Una por una se hicieron evidentes, aunque al principio de un modo muy sutil, dibujándose entre labios y suspiros, entre anhelos y gemidos, despertando primaveras, regalando lunas llenas y muestras gratis de la más intensa sensación de placidez. Y como el maestro es hijo de la práctica, aprendí a colorearlas a completa discreción, en los parques, en los bares, en los trenes. A fabricarlas sin esfuerzo, a pedirlas y ser correspondido siempre que lo precisara, logrando inmortalizar recuerdos de encuentros fugaces incluso en lugares inimaginables.

Cual ping pong entre tus ojos y mi boca, mis ojos y la tuya, jugamos de un modo tan furtivo que todo el entorno se excita sin saberlo. Silenciosos bombardeos de endorfinas llenan la distancia y nos unen en un roce pleno de ternura, acompañado de millones de latidos y de un cosquilleo inagotable, que dejarán marcadas nuestras mentes durante todo lo largo del día. Los segundos pasan y cada quien retorna a su mundo, siguiendo adelante en espera de ser otra vez seducido por uno de esos instantes de magia.

Se abre la puerta y rápidamente sacudo el agua que empapa mi pelo y mi abrigo. Mojo la entrada y al pasar pido disculpas, sin percatarme de que el entorno es propicio para olvidar todos mis males. De repente, siento como tu perfume invade mis fosas nasales y, a la velocidad del sonido, se apodera de todo mi interior y me hace levitar hasta una dimensión en la que sólo existes tú. Como un completo idiota, suelto todo lo que tengo en manos esperanzado en que tan sólo te acerques un momento, dejando que la suavidad de tu aroma perfore para siempre mis pulmones y los llene de ti… me llene de ti. Me ayudas y mi alma lo agradece, y en silencio jura ser tuya eternamente. Te levantas y sonríes, te despides y te extraño, luego parto y grito de alegría porque todo ha valido la pena.

Y así pasan los días, las noches se acuestan, y discretamente sigo persiguiendo instantáneas de ese tipo. Vivencias puramente pasajeras, pero inmensamente necesarias. Situaciones que suplen mi adicción a adrenalina y energizan mis mañanas y mis tardes, aportando las escenas más dulces a este gran largometraje que no es más que un clímax eterno y multitudinario.

[Publicado en Tacones Urbanos.]

Pavel Rivera

2009-01-21T23:43:00.001+01:00

Como caricias auditivas, melodías en verso y prosa, ritmos que hacen palpitar a un millón de corazones al unísono…

Notas y palabras puestas en escena con el rigor de alguien que realmente sabe hacer las cosas, y a su vez con la adrenalina que caracteriza a un alma por siempre aventurera.

Es el arte de Pavel Rivera, desde luego uno de los protagonistas del futuro musical de la República Dominicana.

www.pavelrivera.com

www.myspace.com/pavelrivera

...de after...

2008-11-25T23:31:00.001+01:00

Según la hora y el contexto, la vida puede percibirse de un millón de formas distintas…

Caen algunos rayos de luz recién despertados, con muchísimas ganas de vivir, de alumbrar y calentar… Calentarnos a todos y hacernos sentir que todavía seguimos vivos y llenos de ilusiones ingenuas, aunque a veces perversas.

Intentamos sentir esas últimas bocanadas de histeria nocturna. Prolongamos cada segundo que queda, cada momento que invita a culminar la sensación de éxtasis de una noche a punto de ser olvidada.

(Escrito un sábado a las 08:39am.)

Tropezones

2008-11-07T19:37:00.002+01:00

Cuéntame tu más oscura fantasía, desnudando sólo un rato tu pudor. [No quiero que me mientas esta vez.] Desviste tu mirada y dame una sonrisa… Que sea maligna, que me invite a penetrar lo más profundo de tu mente, a follarme a tus secretos, que me hechice y me convenza de dejarte sola con los míos.

Mordisquea mi consciencia, lame cada palabra que digo, y mientras tragas párrafos enteros de dialéctica y lujuria, córrete dentro de este cuento de hadas. Deshazte del peso que esclaviza a tus músculos, permite a ese gemido escaparse de tu vientre, pierde la mirada sobre sábanas sudadas, pero no te muevas, que la cámara de fotos incrustada entre mis ojos inmortalizará tu figura y tu delirio, regalándome un recuerdo eterno, un momento repetible en el que todo lo que está bajo tu piel me pertenece.

En un trance espiritual, a siglos luz de ti, de mí, recorro con mis dedos la humedad que brota de tus poros, dibujando tu cintura, tus costados, tus anhelos, y el tiempo es divino porque aquí no existe, quedó enredado en la última prenda que soltaste ansiosa en la escalera.

Compartimos grandes dosis de olvido disfrazado de humareda, bocanadas de cosquillas que entumecen los sentidos; nos apoderamos de este trozo de vida como bohemios neoclásicos, tarareando una oda a la inocencia rebelde, al escapismo pasajero, a los placeres más básicos.

Bobo, platónico retro-existencialista, fiel a las remembranzas alcohólicas, juego con tus labios y los míos, escupiendo mi más sincera dedicación, bebiendo cada gota de tu ser, tan dulce como versos aun por ser escritos, tan frágil, transparente, como la verdad misma.

Enamórame del cielo antes de entrar, ahógame en un oasis de suspiros. Asfíxiame en tu calma, una, dos, tres veces, y cuando ya no queden peces, arrójame en el mar, e incinérame con gritos de locura hasta extinguirme.

Opacos

2008-11-01T19:02:00.008+01:00

Todos tenemos secretos, algunos grandes, otros chicos, pero inevitablemente todos…

Si los tuyos estuviesen en venta, compraría alguno que otro para pasar las lluviosas tardes de domingo, en las que el Sol, triste y resfriado, no hace más que lamentarse, y llora rayos tenues, frágiles, sombríos, mientras yo descubro imágenes e ideas de tu vida que en mi mente jamás habría querido tener.

Dicen que si tuviésemos acceso a los pensamientos ajenos, nadie sería amigo de nadie. Sólo imaginarlo me da miedo. De ahí, el pilar fundamental de la amistad: el secreto. Desde niños, al crecer, al amar y envejecer, escondemos delitos virtuales, deseos inalcanzables y placeres ilícitos, compartiendo dignamente con los otros en una confortable nebulosa de verdades a medias y sonrisas en colores pastel.

Adolescentes y ancianos, abogados, prostitutas, y hasta el perro guía que fielmente conduce a los ciegos. Unos tras otros, inventamos realidades paralelas para camuflar ciertos detalles de la vida, haciéndolos imperceptibles al ojo poco diestro, ocultando en las miradas fantasías desdeñables, anhelos maquiavélicos, e indicios de instintos suicidas.

Una vez oí: Le haría el amor a tu psiquiatra sólo para poder acariciar a tus secretos mientras duermen, y violarlos sin dejar un solo rastro…

Pasan los días y, en conjunto, entonamos sinfonías dulces al oído, fáciles de oír y tararear, evitando despertar los malestares posteriores a una resaca de luz y transparencia.

Al final de cada jornada se cierran las cortinas, se desatan los tabúes y a escondidas dejamos descansar nuevamente a la bestia vestida de bella, esperando una vez más que, a la mañana siguiente, el maquillaje que rigurosamente vestimos no se nos corra.

Heroína virtual

2008-05-12T09:38:00.006+02:00

¿Por qué vende tanto el sufrimiento? Me pregunto…

Los libros, la radio, los cines y todo a nuestro alrededor, impregnado de un aire con sabor a prensa rosa. Sensacionalismo hasta en el desayuno y después de la siesta. Lo ajeno se vuelve “importante” cuando es triste, y se desarrollan, en paralelo, telenovelas reales y efectivamente humanas. Tantas como para aburrir. Escoges una para pasar la tarde, pero no entiendes; las cosas andan bien en el hogar. Te desprendes de ella, y a por otra.

El remordimiento en tu facción batalla feroz contra una risa inmunda, aún en potencia. La reservas para más tarde, cuando haya público con el que divertirse a costa de otros.

Es curioso. Esta sensación no conoce género, clase ni credo. Es la verdad que nos une y nos hace partícipes del engranaje social (del que, al parecer, me gusta tanto hablar). Una verdad pura y absoluta como la vida misma, como el hambre, el sexo y la muerte. Un mismo idioma, millones de dialectos.

¿Por qué parece tan difícil mirar hacia dentro? ¿Se facilita tanto el contacto con el mundo exterior a un nivel en el que nuestras propias existencias se trivializan, o es que preferimos evitar levantar falsos testimonios y así escapar del ojo de la tormenta dentro de la cual vivimos?

Ante el pan y el circo, me decanto por el pan; el circo lo invento a mi manera. Telenovelas que carecen de mentiras populares pero que rebozan de miradas y sonrisas también latentes, escondidas entre rostros coloridos, con aroma a humo, alcohol y sudor. Sentimientos que se estremecen, por momentos, miradas que juegan a no desearse las unas a las otras. Mentiras más frágiles, ligeras y con ganas de sentirse acariciadas, desvestidas, recordadas… Retumban los oídos, se abren los poros, se marea la consciencia y allí renace una inocencia perdida, lista para otorgar un nuevo viaje espiritual que no será largo pero dejará rastros en el inconsciente posterior.

Luego de unos años, y miles de rastros de inconsciencia, podemos reinventar toda una vida y perdernos despiertos en un cuento de hadas casi verídico, para así soñar en continuo y transcurrir en un trance apenas perceptible.

Son dos versiones muy distintas de la misma anestesia de vida. Prefiero drogarme con la mía.

Almas nocturnas

2008-03-27T20:36:00.010+01:00

Mi nombre poco importa. El de ella podría resultar algo más interesante, pero tampoco hace falta mencionarlo. Somos la misma persona en dos individuos de sexos opuestos. De día descansamos de nuestra ineludible identidad, pagamos impuestos, y colaboramos con el engranaje social de los teclados y de los contactos a distancia. Detestamos, como todos, el grito ensordecedor del despertador en la mañana, la ducha caliente dentro de un baño congelado, el café que sólo existe en presencia de un cigarrillo, y todo lo que acontece a medida que pasan las horas. Pero la Luna no descansa y, con ella, el Sol queda arrastrado de nuevo. Entonces todo se oscurece y damos otra vez la bienvenida a esas tandas de juegos prohibidos.

De noche volvemos a ser aquello para lo que vivimos. Entramos en un mundo en el que “saber estar” no es cosa de todos, y pocos se logran deleitar con esos placeres nocturnos. Nuestra afición consiste en deshacer parejas. Quebramos el espejo que se forma cuando dos miradas se tocan. Disolvemos el bailar de las frases ajenas que, al unísono, pierden el interés por la otra. Nos adentramos en un aura ya multitudinaria y cambiamos el sentido de la química inalterable que en algún momento hubo.

Y así damos inicio a una sinfonía a cuatro instrumentos que, en conjunto, interpretarán horas de melodías posiblemente muy conmovedoras. Una red de gestos, miradas y algunas caricias se entreteje y, suavemente, electrifica el ambiente en el que suspiros y humaredas coexisten. Sonidos, olores y sensaciones de calor intermitente…

Es interesante como, en ocasiones, suceden las cosas. Una historia, dando vueltas con la música y las copas, puede transportarnos a una dimensión distinta en la que, a menudo, podemos experimentar desenlaces sumamente diversos. Allí encontramos ese elíxir que nos mantiene vivos y en un éxtasis constante. Allí es donde todo termina descifrando su verdadero significado y donde el universo se nutre y descansa, para luego poder seguir controlando el destino de los demás.

{Espacio para el desarrollo de cada aventura. Algunas ideas al final…}

La Luna bosteza y, lenta, se desliza sobre su cama al otro lado del globo. Las agujas de los relojes empujan, impacientes, los rayos de luz. Las miradas se aproximan entre ellas, acompañando a susurros cansados. Susurros que invitan a prolongar la velada detrás de cortinas, entre sábanas y bajo el encanto de un hada que también duerme de día.

{Ideas:
Somos mimos, pero estamos de vacaciones.
Fuimos espías de la inteligencia nacional.
Somos hijos desheredados del Opus Dei.
Vendemos galletas de niña exploradora.
Somos nietos bastardos de Fidel Castro.
Robamos diamantes.
Somos astronautas retirados.
No podemos revelar nuestras identidades.
Somos psicoanalista y paciente.}

Filosofía de patio

2008-03-22T13:56:00.002+01:00

Me resulta impresionante como me atrapa la música. Luego de algunas caladas, me arropa, me hace esclavo pasajero, y comienzo a vivir a su ritmo, a tantos latidos por minuto como me pida que logre.

Y me abstraigo en las arrugas de la cortina que, allá al fondo, da la bienvenida a la fresca brisa de una noche de otoño. Curtida sobre el blanco que algún día vistió, me defiende de las sombras que abajo deambulan sin rumbo, una que otra a más volumen del que quisiera.

Vuelvo al sonido que, por segundos, se sintió ignorado, cuando en realidad era uno de los grandes culpables de lo sucedido. Y lo sigue siendo.

Por momentos creo sentir vibrar los vellos de los brazos. El cosquilleo cuasi-imperceptible que provoca me recuerda que estoy vivo. Tan vivo como desde que nací, aunque en un estado de anti-consonancia con lo que se encuentra al cruzar mi ventana.

Y así, solo, me encuentro acompañado, mientras mi espalda experimenta una fusión incontestable con la usada tapicería de este sofá. Aquí he dormido pocas horas pero han sido gloriosas. De ésas que siempre querré recordar cuando necesite percibirme en un estado total de levitación asistida.

Lamentablemente hay músicas y hay músicas. Algunas son capaces de hacernos volver a instantes de luz dejándonos parcialmente ciegos, y extraídos con violencia de un mundo en el que muy pocas cosas importan, en el que cobran vida las relaciones con nuestras soledades, y esos largos bailes en conjunto. Me parecen largos, y el reloj se engaña. Como una cuerda que se estira sin ceder ni un solo instante. Salvo cuando la música te vuelve a despertar, obligando a ese elástico a regresar a su estado inicial en el que otras pocas cosas recobran su importancia. Como un renacer deseado a medias…

Confesiones a oscuras

2007-11-21T09:07:00.002+01:00

Tantas fiestas. Cuántas noches de locura y de delirio. Mentes libres apoderándose de cuerpos completamente esclavizados y sonámbulos que se tocan, se besan y salpican de sudor todo el ambiente.

Desfiles de sonrisas, miradas infantiles que sugieren fantasías mal vistas bajo el sol, despertadas cuando el resto duerme, se deslizan hacia un horizonte en el que la ciencia ficción cobra vida desplegando su propia banda sonora. Y atraviesan cada cuerpo, cada alma, hasta encontrarse a otra mirada que, como ante un espejo, obliga a una doble sonrisa instantánea.

Los minutos dejan de sentirse, los años, de repente, ya no pesan. Te mueves, me muevo y nos movemos, y al lograr coincidir en la misma dimensión, nos perdemos en un segundo de fotografía, tan intenso, tan inmenso como tu vida y como la mía.

Reencontramos, luego, nuestros rumbos, volviéndose a distraer las miradas. Todo recomienza. Te asfixias ante la mera idea de un descanso indispensable y tiemblas pero no te entregas al recuerdo, retomando el impulso que te hizo crear esta noche, sin dudar que habrá tiempo para recordar una vez des paso a las luces. Bailas…

Ellos saltan, ellos se acarician. Embriagados por el aire y su deliciosa ilegalidad, piensan en que sólo importa hoy, sólo existes ya, gritan un himno en conjunto marcando en sus destinos inciertos el más puro sentimiento de complicidad. Y en su encuentro celestial, llenan sus oídos del mejor guardado secreto que se abrazará al olvido cuando reviva el silencio.

Se acercan los rayos de luz, abandono el sentir en cámara lenta, vuelvo a ser un nombre, no sólo una mirada más. Me resigno ante una realidad aplastante, aunque sonriente, pues vendrán más noches y más besos, pero sobre todo, más secretos que olvidar.

[Foto por Awilda Hernández]

Entre la siesta y la fiesta

2006-12-17T18:58:00.001+01:00

Era otra lluviosa tarde de otoño. Regresaba intranquilo a mi casa, alimentando ansiosamente las expectativas creadas por lo que estaba seguro me esperaba. La sola idea de repetir un encuentro de ese tipo invadía cruelmente mi mente e invitaba insistente a mi cuerpo a teletransportarse. A medida que me acercaba, aceleraba el paso, ya que sabía que todo comenzaría en cualquier momento, con o sin la presencia del anfitrión, quien había logrado malcriar a sus huéspedes ofreciéndoles, ya en múltiples ocasiones, otro pasadizo a la vida.

Abrí la puerta y las velas ya ardían aniquilando levemente la total oscuridad traida por la protección que nos brindaban las cortinas. La música comenzaba a sonar rebozante de toques y zumbidos atractivos. La suavidad de las sábanas y el exceso de cojines auguraban un éxito incontestable, una velada más entre seres etéreos que, festejando, dejarían detrás a la carne y al hueso, hundidos felices en una gloriosa siesta. Y poco a poco, todo comenzaba...

La habitación, vestida de blancas paredes, se estremecía ante la imponente sutileza de las luces, dispuestas para permitir entrever a las almas cercanas pero disfrazarlas del más gracioso anonimato, perdiéndose la identidad individual y dando la bienvenida a un amor multitudinario.

El suelo estaba completamente cubierto de una textura de nube y de plumas y pintado de un rojo fetichista, tan cruel como las decenas de pares de labios que nunca quise besar pero que tuvieron la malicia de encontrarse frente a los míos en momentos de éxtasis. Cómodamente prohibido, trágicamente sensual, tarde o temprano sexual... Unos tras otros, otras tras unas, desfilando todos hacia un soñar del todo apetecible, o más bien, hacia un despertar indescriptible.

[-"Tócame que nos miran, muérdeme que la hora de asfixiarnos juntos ha llegado, miénteme si quieres, pero suspira siempre cerca de mi cuello mientras entre sudor y jadeos nos rozamos."

-"Te tocaré pero hunde tus uñas en mí que quiero saber que esto es un sueño real. Rasga tanto como quieras; no hay dolor que deshaga el trance que me estás haciendo vivir junto a tantos como tú y como yo... Quiero poder sentir las marcas una vez haya despertado."]

Se tocaban, te tocaban, te tocaba... Iban y venían al ritmo de la percusión del fondo. Observaban el bailar, las contorsiones que inventábamos y que luego se reproducían algunos metros más allá, protagonizadas por otros anónimos que también disfrutaban del instante de magia. Mis manos revivían ante la reacción de tu piel a mi tacto, dibujando en tu espalda y tu costado caricias infantiles. Caricias que despertaban deseos adultos y movimientos llenos de locura.

Las horas no daban tregua y, luego de millones de sonrisas, anunciaban un final inevitable. Sin embargo, otras almas se seguían sumando al encuentro, dejando en la entrada el antifaz de tabúes... ésa era la única regla. Se incluían en este mundo de fantasías sensoriales olvidando la triste realidad del cotidiano atuendo pudoroso y de la mirada escasa de sinceridad. Era preciso vivir los pocos segundos restantes de clímax, descubriendo por fin su verdad pues el yo verdadero nunca será más puro que durante el orgasmo, aunque las luces hayan sido apagadas.

Y así despertábamos nuevamente. Las sonrisas, imposibles de ocultar, proclamaban un triunfo en el más allá y un nuevo recuerdo feliz para el más acá. Uno tras otro se despedía agotado pero infinitamente satisfecho con lo experimentado, sabiendo que en fechas no tan remotas tendrían, de nuevo, la oportunidar de festejar y soñar a la vez.

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Continuación de Siesta Fiesta. Inspirado en la quinta fiesta de Sociedad Cerrada.

Amistades desechables

2006-10-14T20:19:00.001+02:00

Siéntate y míralos pasar. Transeúntes con rumbo desconocido. Padres, hijos y primos, cruzándose en las calles con viudas, artistas y toxicómanos, con banqueros, sacerdotes y suicidas posiblemente regenerados, con ciegos paseados por sus perros, con amantes extasiados ante el recuerdo de esa última tarde de locura, con inmigrantes que lloran sus penas al llegar a casa y gente que sólo aporta a la superpoblación. El mundo está lleno de desilusionados llenos de ilusiones, de quienes creen en los otros hasta que se demuestre lo contrario, y de aquéllos que demuestran lo contrario… Ésos cuyo amor intermitente te desvive y luego te aniquila, te acaricia y más tarde te golpea, ése que promete orgasmos múltiples pero termina diluyéndose en poco más de un beso impregnado de ebriedad y otras salivas.

Aquéllos que discretamente demuestran lo contrario están en la calle, en el metro y en el directorio telefónico, escondidos tras los ramos de flores que portan cuando compran el pan y cuando pasean al perro. Flores bañadas en rocío, llenas de vida y de color, perfumadas de sí mismas para intoxicarnos de sueños entre nubes y mimos y asfixiarnos del deseo de querer. Y queremos todo lo que nuestros cuerpos nos permiten querer y lloramos cuando el roce entre pétalo y suspiro se funde en una realidad marchita.

Todos somos amigos desechables de otros amigos desechables. Todos sabemos querer intermitentemente porque es cómodo y ligero. Todos portamos rosas bellas y marchitas bajo las mangas. Pero pocos nos damos cuenta de ello…

Esta tarde

2006-10-09T01:39:00.001+02:00

Vivir y vivir, y querer darlo todo cuando no se tiene nada más que ganas de saborear el mundo. Creer en la posibilidad de hacerlo todo en un segundo y sentirse satisfecho luego de otro triunfo. Tener el deseo inagotable de querer lo ausente sin dejar de acariciar lo que se tiene. Catalizar cada sentimiento, cada mariposa que cosquillea, inagotable, todo mi interior.

Me enamoro de ti mil veces de nuevo, cada vez que te veo, cada vez que impregnas mis neuronas de la malicia de tus ojos y de tu sonrisa infinita. Tu recuerdo, cada vez que te dejo, se balancea sutilmente en mis más infantiles fantasías, de helados, chocolates y caricias ingenuas. Y en mis sueños toco tu cara y olvido todo lo que anteriormente he vivido y me reinvento una y otra vez creando un cuento distinto a cada suspiro que de tu boca sale acariciando mi cuello… una y otra vez.

Muérdeme; el dolor me hará saber que sigo vivo y podré seguir respirando el olor que desprendes cuando estás a mi lado.

Luz

2006-03-18T14:18:00.001+01:00

Tenemos tanto en qué pensar. ¿Por qué insistimos en evadirlo? Hay tantas ideas que descubrir, tantas historias por vivir, tantas memorias por recrear.

No nos atrevemos a aventurarnos, porque es mucho más sencillo querer siempre lo mismo y olvidar. Y así nos reinventamos del mismo modo cada día con el primer enjuague bucal.

Si dejásemos flotar un poco más nuestros pensamientos, los colores de las cosas cambiarían, los olores serían más intensos, y los roces más sutiles. Deambulando mentalmente, cada momento tiene música; crea una nueva melodía que nos ata en el instante y nos hace sentir lo insensible y añorar lo prohibido. Sólo basta con perderse en un suspiro ajeno o dar de comer a las palomas.

Una tarde me senté junto al estanque del parque. Mi único deseo era deshacerme de lo cotidiano tomando aire fresco. Sin darme cuenta comencé a adentrarme en una coreografía en la que figuras primaverales bailaban en los alrededores con el viento a su favor. Las faldas festejaban el sonido del agua sobre la cañada, dando vueltas en torno a piernas hambrientas de calor y largas caminatas, que en conjunto harían que el año despertara. El agua se llenó de luz, las rosas florecieron en segundos y el sudor comenzó a arroparnos y a tentar al tacto. Pero el Sol cayó, calmando con su despedida los bailes y opacando los colores, devolviéndome a lo mismo de siempre, a la misma tranquilidad insípida del día a día.

Y me pregunto: ¿habrá algo más allá durante las horas de luz?

Escondido en el humo

2006-03-14T02:05:00.001+01:00

Me cuesta acostumbrarme a ciertas ideas. Encuentro tan difícil dar el brazo a torcer, a veces. No comprendo la manera de actuar de muchos; parecería como si sus vidas, en general, no tuvieran rumbo. Y siento dolor ajeno, o vergüenza.

Hay días en los que el sentimiento es peor, y es agobiante. Sonrío menos, me encuentro triste, sombrío. Pero todo cesa, y regresa la calma... intermitentemente. Me vuelvo a colocar la careta y me camuflo dentro de la muchedumbre, intentando formar parte de ella para capturar las sonrisas de otros, sonrisas que me suplen la energía suficiente para subsistir en un engaño que me he creado viviendo. Igual que todo el que me rodea.

Las noches son las peores. Las luces tenues y la música a bajo volumen, acompañan al humo que se desprende de la vela. Los pensamientos florecen, las ideas vuelan a la velocidad de la luz. Recuerdos, anhelos, emociones, frustraciones y besos a oscuras. Cambia la expresión en el rostro y luego se desvanece, rebosada de nostalgia. Me acuesto y abrazo las almohadas, queriendo protegerme de todo mal mientras duermo. En la mañana evito reconstruir cualquier recuerdo de la noche anterior. Es momento de recomenzar y esperar no quedar demasiado frustrado ante la interacción con los otros.

Es difícil no hacerse cuestiones sobre algunas cosas. Sobre todo cuando sabes que el vecino te mira con un ojo tan crítico como el tuyo y se crean mundos paralelos, con ideas paralelas y prejuicios similares. Cada uno, cada mundo. E inmediatamente entiendes la comodidad de enmascararte y sonreír a los demás en los vagones del metro.

O estoy equivocado.

Biografía de uno más (Parte I)

2006-01-27T04:09:00.001+01:00

Mi nombre es irrelevante. Mi vida ha carecido de interés desde que tengo uso de razón. Cada día que vivo suele ser idéntico al anterior, salvo escasas excepciones. Me levanto maldiciendo, en silencio, al despertador. Me ducho, desayuno y visto zapatos hechos a mano, corro intentando vencer la impuntualidad y dijito números en una pantalla cuando no estoy fumando y tomando café. Regreso a casa y me quito la ropa perdiéndome en un entumecimiento mental hasta tener que odiar en silencio al despertador al día siguiente. Me aburro con pensar en mi destino; no me extraña, me aburre pensar también en el pasado. No guardo el más mínimo recuerdo emocionante o emotivo. Es posible que tenga el alma sedada o un supositorio de indiferencia extrema. No sé si esto pueda ser explicado con mi autobiografía.

“Yo nací calvo en una familia en la que predominaba el uso del tupé, la gomina y el tinte de marca. Me amamantó un equipo técnico del hospital de mi barrio que se dedicaba firmemente a malcriar a las futuras generaciones de irresponsables, en defensa de las tardes de ocio de los padres y sus amistades cercanas. En la mesa era imperativo pretender ser civilizado y penado con el máximo castigo al que fuera descubierto alimentando al perro con los restos. Nunca supe en qué consistía el máximo castigo; no tenía los cojones de alimentar al animal con la horrible ensalada de coliflor que me obligaban a engullir. Sigo no teniéndolos.

“Me molestó celebrar mi cumpleaños desde muy chico. Me parecían todos unos payasos expectantes a un soplido que marcaría, sin sentido, el nacimiento de una nueva etapa. Abrir regalos era aún peor. Sigo sin soportar el teatro que debo hacer para evitar momentos de tensión cuando me obsequian un porta retratos. Indescriptible la sensación ante la Biblia que recibí de parte de mi abuela el día de la primera comunión.

“Perdí mi virginidad muy tarde, y me dormí en el acto. Pudo haber sido más vergonzoso; logré mantener la boca cerrada mientras dormía, evitando el habitual charco de saliva. Sigo sin entender por qué no me saludó la siguiente vez que la vi. La segunda vez que toqué la piel desnuda de una chica eyaculé muy precozmente y grité el nombre de mi profesora de primaria; por supuesto, me dejó por la rareza de mi explicación sobre el hecho y no por creer que estuviese con otra. La tercera vez me fui de putas.”

Las cosas de la vida suelen gozar de emoción cuando se ven desde lejos. Una vez probadas, pierden gran parte de su sabor. Por eso estoy convencido de que la envidia es decepcionante, y una pérdida de tiempo.

vagancia sentimental

2005-12-29T14:00:00.000+01:00

el día a día es asesino.
el día a día ciega los sentidos y nos vuelve autómatas sin rumbo.
nos arropa con una manta de indiferencia,
bajo la cual se fusionan la tristeza y la felicidad...
y dejamos de vivir.

estoy en un estado de receso emocional.
un estado venenoso pero cómodo.

Más allá

2005-11-15T18:00:00.000+01:00

¿Has intentado alguna vez correr más allá de lo que tus pulmones permiten, pensar más allá de lo que tu mente imagina, sentir más allá de lo humanamente posible, vivir más allá de la vida?

Nunca has querido hacerlo.

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Eres incapaz de percibir la humedad en el olor a flores frescas. Te es imposible disfrutar de las caricias del agua que, caliente, se desliza sobre ti cada mañana. No sabes mirar atardeceres y a la vez enamorarte. No puedes morderme ni tocarme…

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Esto se llama incompetencia emocional. Es la madre del día a día, de los suicidios colectivos, del éxito económico de las destilerías de alcoholes fuertes, de la corrupción, de las verdades a medias, del pasado, del presente, del futuro, de casi todos los pensamientos y razonamientos lógicos, de la higiene bucal enfermizamente minuciosa, de las cárceles y de quienes las gestionan, del dinero indebidamente ahorrado, de algunos cantos gregorianos, de los toques de queda en fines de semana, del no usar perfume, del eterno conversar sobre vehículos de motor, del fanatismo extremo, de la guerra y la posterior diplomacia, del deporte y de las apuestas, y de todo lo relacionado con tu persona.

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Tus pies aún no dejan huellas sobre la arena de la playa. ¿Estás seguro de que deseas aprender a volar?

Llueves

2005-10-22T18:29:00.000+02:00

Quiero tocarte, pero pienso que no osarías permitir que mis dedos se deslizasen por toda tu piel, que añora tanto ser acariciada, pero llora reprimida por la idea de quedar decepcionada nuevamente. ¿Por qué me tienes miedo? Creo que no lo merezco.

[Hace meses su figura comenzó a boicotear la capacidad en mí de concentrarme en cosas constructivas y en el día a día que a menudo aburre. Comencé a tropezarme en el intento de vivir como el más común de los mortales y a arrastrarme por el suelo queriendo esconderme de la muchedumbre. Era oficialmente esclavo de un espasmo mental, y de su recuerdo.]

Está lloviendo, déjame quererte. Si cerraras los ojos y luego me besaras, olvidaría muchas cosas, borraría de mi mente situaciones e ideas ya sin importancia. No importarían durante esos minutos en los que tu saliva le da sabor a mi vida.

[La vi mientras esperaba por un taxi. Sobre su rostro, las gotas de sudor se confundían con el rocío de la mañana. Tenía tanta prisa que le costaba reconocer que había otras cosas a su alrededor. Dejé de tener prisa y me costó reconocer que había cosas a nuestro alrededor.]

Sigue lloviendo, escúchame un instante. Siente como tiemblo cuando pienso en que me olvidas. Permite que le grite al universo y que pinte estrellas con tu nombre. ¿Y si salvamos lo que un día tuvimos? ¿Y si revivimos cada segundo en los que mis manos calentaron tus caderas y tu cuello?

[Me mira pero no me reconoce. Me escucha pero no comprende que detrás de mis palabras no hay más que el genuino deseo de inmortalizar este momento. Me huele, y ese olor que desprenden mis poros la hace dudar. Quisiera darle una nueva oportunidad a su instinto animal pero ya es tarde. La amargura de lo racional ahora es dueña del más puro de sus impulsos y la obliga a negar todo contacto con el afecto.]

Llueve con mayor intensidad, libera tu energía. Golpéame, escupe sobre mi cara, pisotéame y disfrútalo, pero dime algo cuando hayas terminado. Tu frialdad me corta la piel, tu silencio perfora mis oídos y con cada respiro, la desesperación que produce tu indiferencia agrieta lentamente mis pulmones.

[Quise perseguirla toda esa mañana. Un café y tres cigarrillos, la cuenta y escalofríos a la espera de cruzar nuestras miradas un segundo. Un rato más tarde, una nota de su parte me rogó que desertara. No es el momento… Te pido que dejes de buscarme por un tiempo. Cuando el nudo en la garganta te impida respirar por tus propios medios, regresa. Paso por aquí cada mañana. Fui incapaz de seguir sus órdenes y la busqué, día tras día, café tras café. Ella lo supo.]

Ha parado de llover. Ya no estás.

Yo y mi bigote: Aventuras inolvidables (Capítulo II)

2005-10-11T03:31:00.000+02:00

Reflexiones nocturnas

Querido mi Bigote: Anoche desperté de un sobresalto. Soñaba que no me dejabas respirar y que atentabas contra mi vida, nuestra vida juntos. Me asfixiabas introduciéndote sigilosamente en mi nariz, abrazándote de aquéllos de tu raza que por allí dentro conviven. Fue doloroso, fue agobiante, pero sobre todo, me rompió el alma vivir una pesadilla de esa índole y sentirla tan en mí. La recuerdo casi como algo real. ¡Qué triste me siento, bigote!

Ya no sé si confiar o no en ti. Me da miedo cerrar los ojos y saber que estoy solo contigo, solo con alguien que podría traicionarme en cualquier instante, aprovechándose de mi más mínimo descuido. Sufro lo indecible. Desde niño te esperé como una madre que quiere dar a luz. Te alimenté de cariño y esperanza en tus años de dulce suavidad. Te regañé cuando erraste, te felicité cuando tuviste éxito, te abracé muy fuerte cuando más lo necesitaste. Te di todo lo que un humano puede otorgar a sus seres más queridos. Siempre con los ojos cerrados y los brazos bien abiertos. ¿Crees que me lo merezco? ¿Crees que años de dedicación se pagan de ese modo? ¿Crees que es tan fácil tropezarse con gente que tenga corazón suficiente como para quererte? ¿Crees, coño, que es justo que ni siquiera reconozcas que todo ha sucedido tal cual te lo reprocho? ¿Cómo es posible que me abandones así de la nada, que niegues lo que entre nosotros siempre hubo, y que además de todo, tengas el coraje de sonreírle a la vida como si mi existencia no fuese más que producto de tu creativa imaginación? Ya no te reconozco, Bigote.

Por suerte todo fue un sueño desagradable. Aunque creo que esta noche me costará combatir al insomnio.

Muerto, con ganas de vivir

2005-10-04T13:09:00.000+02:00

¿Qué le pasa a la vida? Siento que no responde, siento que me traiciona, siento que me ignora. Intenta, exitosamente, perturbar mis días y derrumbar la esperanza que usualmente me acompaña. Y eso hace que a menudo la odie. En general he sido una persona feliz (creo), con suerte de ser muy querido por algunos pocos, apreciado por más, odiado por nadie (aunque no estoy seguro de ello).

Quisiera saber qué se siente eliminar de la faz de la Tierra la existencia de un humano, y pretender que nunca vivió. No habría recuerdos de esa persona, ni fotos, ni cuadernos garabateados en los años de colegio, ni amores sin corresponder, ni orgasmos fingidos. Nada. Nadie lo vio nacer, ni lo vio crecer, mucho menos morir. Sólo su alma, que vaga desesperada en un vacío universal, sabe o se imagina que vivió y que tuvo sed de llegar lejos y de amar eternamente. Sabe que rompió corazones, que fumó cigarrillos, que mintió a sus padres, que vio muchas oportunidades pasarle por delante y no las aprovechó. Esta alma llora pues se confunde entre una pesadilla y un anhelo.

Iguales y diferentes

2005-09-26T00:19:00.000+02:00

[Estoy convencido de que existe el sexo sin sentimientos, pero dudo seriamente que existan los sentimientos sin ganas de tener sexo…]

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Qué patético sería el mundo si la vida fuera una película porno, pero Dios Mío, ¡cuánto Follaría! Frases como éstas serían muy usuales:

Hola, me llamo Gaudencio, pero tú llámame cuando quieras.

Hola, me llamo Alfonso, pero tú llámame Fonsito… eso me pone…

Me siento incapaz de responder por las mujeres ya que el nivel de estrógeno en mi organismo ha estado muy bajo últimamente. Pero sí puedo explicar como funciona el engranaje de la psicología masculina: Siempre y cuando se tenga sexo, habrá paz sobre la faz de la tierra . (Aunque hay ciertos casos de ninfomanía que quitan la paz a cualquiera, pero son la excepción a la regla… “¿uno para todas y todas para uno?”)

Caminas erguida, con aires de nobleza y rebosas de elegancia, permitiendo al viento bailar con tu cabellera y descubrir tu cuello y tu inocencia.

Transpiras muy sutilmente y tu piel brilla y llamas a los ojos de cada pasajero del bus que te dispones a tomar. Los míos intentan pretender que no forman parte de la multitud conmovida, pero recuerdan que momentos como éste hay que vivirlos a fondo, y se clavan sobre ti, y tú los sientes como flechas que te queman y que irán a desvestirte si te descuidas, y que morderán la totalidad de tu cuerpo si no opones resistencia alguna.

Con dulzura me devuelves la mirada. Sin pensarlo, la escondes. Pensándolo, vuelves sigilosamente a dirigirla a donde mí, y yo sonrío esperando que hagas lo mismo, queriendo que pruebes sentir lo que siento; sonríes y ahí comienza todo.

De niño siempre me indignó la mítica frase que nunca falta en toda conversación estrictamente femenina o feminista. Todos los hombres son iguales. Al principio, esto me llenaba de confusión pues no lograba comprender si dicha afirmación hacía referencia a algo en concreto como los deportes, la cerveza o las apuestas. Con el tiempo fui dándome cuenta del resentimiento transmitido generación tras generación, por radiación o por ósmosis, de mujer a niña a mujer, que les crea un bloqueo mental que a su vez les impide vivir con nosotros, y vivir sin nosotros. Menuda disyuntiva; masoquismo fundamentado en el auto proteccionismo, o viceversa, dependiendo de la franja horaria en la que se viva.

Ella huele a rosas o a canela; no me importa, pero es casi hipnotizante. Lleno, ansioso, mis pulmones con su esencia, y enfatiza su presencia en cada respiro, en cada suspiro. Me mira y me aniquila, me mira y me esclaviza, me mira y corre en mí una sangre nueva, joven, llena del deseo de tenerla.

Es curiosa su virtud de convertirme en piedra, como hace que mis manos se entumezcan, y me convence por telepatía, de transformar sus pensamientos en órdenes.

Se acerca a donde estoy sentado dejando enfriar el café. Me pregunta la hora y yo le contesto que si a las 18:30 no ha aceptado tomarse un helado conmigo, le digo la hora y me tomo ambos helados yo solo. “El de turrón es delicioso.” Ella asiente, yo sonrío, y así comienza todo, luego de decirle la hora. Son casualmente las 18:30.

Indudablemente es cierto. Todos los hombres somos iguales. Tan “iguales” que a veces no logro reconocerme entre la muchedumbre. Un ganado sin la habilidad de fijar su vista ni su mente en asuntos tan productivos como buscar solución al hambre en el tercer mundo, en proponer ideas vanguardistas en contra de la manufactura de armamento bélico, o en literatura clásica, por citar uno que otro ejemplo. Todo nuestro tiempo libre y parte del que no lo es, lo dedicamos a imaginar que nuestras manos acarician con aceite curvas pronunciadas, deslizándose por pieles cálidas y hambrientas, aromatizadas de endorfinas propias, receptivas a las ajenas… Tocar, oler, sentir, morder, sudar, rozar, lamer y saborear, luego partir y evitar recordar lo sucedido. Amor intermitente, amor a corto plazo, te quiero en este instante, pero mañana me costará llamarte.

Se tocan, se sonríen entre ellas. El alcohol, las drogas y la noche les auguran, sin dudas, una velada interesante. Ríen y embriagan a sus poros al moverse sensualmente, queriendo hacerse ver. Se hacen ver. Doy noticia a mi colega de sus risas y perfumes, y sorbemos impacientes las bebidas para dar la última motivación a nuestros cuerpos y provocar que, de nuevo, todo comience.

El hecho de que nuestro subconsciente y la libido puedan jugar sucio en conjunto, no quiere decir que tengamos un plan macabro minuciosamente premeditado que demuestre el porqué de como actuamos; sinceramente, no lo hacemos a propósito. Salvo algunos con disfunciones mentales, como regla general, podríamos decir que el hombre no quiere hacer daño a la mujer. No obstante, y también como regla general, podemos afirmar que no medimos las posibles consecuencias de nuestros actos, dado que en esos momentos de euforia, dejamos de tener control de nuestro ser y algo extraño nos domina.

Es irremediable. No lo hacemos a propósito. Casi como el Rey Midas, un contacto visual seguido de un leve escalofrío en las rodillas, hará que intentemos hasta lo imposible por convertir toda oportunidad en oro. Es inevitable.

La pregunta que me intriga, ¿qué tan “diferentes” serán las mujeres?

Soñando

2005-09-24T15:35:00.000+02:00

Soñar, y guardar la realidad dentro de un sobre, intentando prolongar un día más, lo que siento cuando me apodero de tu risa…

Te tengo por siempre en mis sueños, de noche, de tarde, y de día; imagino el olor de tu cuello, tu piel al sentir el correr de mis dedos, tus labios, tu pelo, tu mano en la mía.

Los días pasarán y soñaremos, y mientras, nuestras almas se verán todas las noches, noches que me harán seguir soñando, y pensando en que eventualmente tu piel y mis dedos, tus labios, los míos, tu pelo, mi cara y tu risa, de nuevo se verán y jugarán, olvidándose del resto de la gente y del resto de la vida.

Yo y mi bigote: Aventuras inolvidables (Capítulo I)

2005-09-15T16:34:00.000+02:00

-¡Mira, es un puercoespín! -dijo impresionado un caballero ensacado.

-¡No, es un pedazo de chicharrón de puerco de Villa Mella! –replicó agraviado un vendedor ambulante sin papeles.

-No, exclamé increíblemente sosegado. Es mi bigote.

Así comenzaron aquellos días de aventura, de intriga, de pasión un tanto pervertida y de olores acumulados luego del almuerzo.

El ultimátum

Caminábamos inquietos esa tarde, yo y mi bigote. El sol ardía sobre nosotros, lleno de ira y valentía. El sudor, los batidos de frutas frescas y una visera desgastada eran nuestras únicas armas para combatirlo. Unas horas antes habíamos sido sorprendidos con una noticia espeluznante. La revista enviaba una circular a todos los trabajadores, modelos y asociados exigiendo una afeitada facial completa de cada uno de nosotros antes de la llegada de la siguiente quincena. Todo aquél que osara quebrantar la nueva ordenanza pagaría caro. La circular describía con lujo de detalles las posibles penalidades ante los distintos niveles de quebranto, desde la imputación de medio sueldo por una afeitada deficiente, hasta la cancelación de la pensión, del derecho al descuento vitalicio en los productos lácteos patrocinadores del semanario y la suscripción gratuita al mismo de hacerse caso omiso del dictamen. (Además, el memorandum invitaba a sus más fieles subscriptores a deshacerse de su bello facial cuanto antes, atribuyéndole cualidades atroces merecedoras de la primera plana de todo periódico de vanguardia, pero que no vienen al caso en este momento.

¿Llorar, asesinar, alucinar? No sabíamos qué hacer, yo y mi bigote. No nos encontrábamos; sentíamos no pertenecer en un mundo vil y cruel, en una sociedad llena de prejuicios, corrupción y pornografía de bajo presupuesto. De niño, cuando mi bigote a penas soñaba con existir en un futuro lejano, solamente me agobiaba el pobre concepto que se tenía en el tercer mundo del servicio en los establecimientos de comida rápida (en los que las colas y los tiempos de espera son sólo comparables a las épocas de escasez de combustible en las gasolineras). Pronto pude darme cuenta de que todo esto era culpa del sistema y que no tenía remedio. Por supuesto, comencé a preocuparme por otras cosas.

Luego de kilómetros de aceras polvorientas y de muchos pensamientos sin sentido, comprendimos, yo y mi bigote, que era preciso actuar cuanto antes. Aceptar un mandato tal podía llevarnos al principio del fin, a una hecatombe social irremediable, a la era del verdadero ganado humano dirigido por Gran Hermano. Sólo teníamos dos opciones, escapar cuanto antes y salir en busca de una mejor vida, o rebelarnos en contra de la dirección y hacernos del mando de la revista, dando un giro radical a las ideas divulgadas. El único problema, hoy terminaba la quincena, y sólo me tenía a mí mismo, y a mi bigote.

Virtuales virtuosos

2005-09-11T13:19:00.000+02:00

Masturbación a distancia, placer por correspondencia, besos telegrafiados, caricias mediante señales de humo… Suena descabelladamente apetecible (y asfixiantemente repugnante) el querer y ser querido a muchos pensamientos de distancia.

Qué: intercambio telepático de sensaciones amorosas.
Quién: tú y yo, ellos, ustedes, aquéllos, depende…
Cuándo: en periodos intermitentes pero programados.
Cómo: con pasión desenfrenada por razones obvias.
Dónde: he aquí la problemática bifurcación del contexto.

"¿Cómo quieres que te bese el cuello, te lama pegajosamente la cara, o succione cada uno de tus dedos, cuando sólo puede atestiguar mi desnudez esta pantalla de plasma?" Es curioso como las sensaciones son tan fuertes, como logran drenar toda mi energía cada vez que forzosamente las experimento, como descubren ese yo a medias que tanto deseo lejos de tus brazos pero cerca de tus pensamientos.

Horas vivas y horas muertas, soles, lunas, lluvia y una que otra nube. Pasan, nos hablan y siguen sus respectivos rumbos. No nos damos cuenta de que la vida nos saluda y acaricia nuestras pieles, y la ignoramos al golpear constantemente nuestros dedos contra un panel plástico que pretende traducir aquellos tan profundos pensamientos, que a menudo son malinterpretados, y demuestran finalmente que nadie nos conoce.

Caminata con mi aprendiz. Historia de un camello contemporáneo (extracto)

2005-08-09T23:03:00.000+02:00

Azimut no era un camello en todo el sentido de la palabra. Había sido criado entre mulos, y desde muy temprana edad exploraba los montes y los valles calurosos del trópico. Desde chico fue muy intrépido, y heredó el don de mando y la sonrisa de su padrastro, el asno; los dientes algo torcidos, pero una sonrisa sincera.

Entre sus pasatiempos favoritos se encuentra el tenis de mesa, deporte en el que jamás será competitivo por razones obvias pero que podrían ser explicadas más adelante. Prefirió nunca intentar aventurarse en el mundo de las manualidades, como el origami.

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Corrían temerosos por el desierto, ambos, Casimiro y Maestro en las espaldas del fiel Azimut. La vasta red de delincuentes asociados que se había desplegado temporalmente en aquella región, les buscaba ansiosamente pues habían dejado poca propina en el comedor de un hostal en el medio de la nada; la camarera es hermana del líder de la red. (El lector debe seguir preguntándose la razón por la cual Azimut nunca había sido un gran jugador de tenis de mesa. Admito que me parece de soberana imbecilidad el que para este entonces esto no haya quedado claro.)

Metro Tribunal - Línea 1

2005-08-05T04:28:00.000+02:00

Hubo unos días en los que era oficial de seguridad civil en un andén de metro. Húmedo y oscuro, frecuentemente silencioso, frecuentemente lleno de voces y de ruidos y de ratas. De tardes, perdía la mirada entre culos y pechos, oprimidos por artefactos de algodón y elástico, deseosos de un poco de luz y algo de respiro. Niños, abuelas y parejas discutiendo el sabor del mes de la heladería de en frente. Yo, fumaba todo el tiempo mientras fantaseaba con ideas libidinosas y escurridizas. Hambriento y con ganas de orinar, transportaba mi mente a escenarios eróticos o ilícitos. Y dejaba que pasasen las horas.

De noche era distinto. Los niños envejecían, las abuelas dormían, las parejas cambiaban el sabor del mes por pétalos de rosas ya marchitas y alientos indudablemente alcoholizados. Desaparecían las faldas, los sostenes y la opresión, y emanaba de los túneles sombríos un olor a cansancio y dejadez que invitaba intermitente a olvidar que existe un futuro y a revivir las desdichas del pasado. Acostumbrarse a aquello era imposible, la muerte era lenta, y a fuerza de suspiros, las horas me dejaban pasar.

Algunas madrugadas, mientras tropezaba con el sueño, me hurgaba la nariz hasta rascarme los pensamientos. Luego paraba y desenroscaba la tapa metálica del frasco de ginebra que había incautado a un grupillo de turistas endiabladas, y robaba un sorbo de ésos que maltratan. Antes de taparlo, aprovechaba y robaba otro más generoso que el primero, y gruñía, cuidándome de no despertar la más mínima sospecha de los escasos usuarios del transporte público.

Things not to do naked

2005-07-25T03:07:00.000+02:00

Carpentry
Paperwork
Building a fire
Cooking bacon
Anything involving Krazy Glue

(The Metrosexual: Guide to style de Michael Flocker)

Guarrerías nocturnas

2005-07-22T04:24:00.000+02:00

Te miras al espejo y no ves más que grasa sudorosa y una cara de asco. Hace ya unos meses que comenzaste a perder el pelo de la cabeza y a multiplicársete en las orejas. Conoces todas las marcas de pasta dental y desodorante. El hilo dental no es lo suficientemente resistente como para recorrer los pasillos entre tus dientes. Destrozas los cortaúñas y las medias. Transpiras como cerdo enjaulado a medio día. Estás a punto de perder el tabique gracias a la farra y a las malas noches… solo o mal acompañado. Te masturbas tres veces al día con porno de bajo presupuesto y el recuerdo de imágenes de revistas que ojeas en los quioscos del centro. A propósito, hace años que no te ves el pene desde las alturas… Una vez intentaste maquillarte y parecías un payaso en paro. Tienes tatuado en la espalda el nombre de un transexual que te pidió le trataras bien pues tenía la regla aquella noche. El insomnio te va consumiendo cada día (y noche) más; ahora te encuentro peor que hace seis meses. Olvidaste la última vez que no sangraste al afeitarte. El dinero que te sobra luego de pagar la renta y el gas lo malgastas en cigarrillos de tabaco negro, vino envasado en cartón, sopa enlatada y substancias ilícitas. Tus vecinos nunca se aprendieron tu nombre. Tus únicos amores siempre han sido productos del celuloide; tus amantes también. Creo que alguna vez tuviste una mascota imaginaria, y ya no vivías en casa de tus padres.

¿Quién gana más si te quitas la vida, tú o el resto de la humanidad?

No la metas donde no debes

2005-07-14T00:09:00.000+02:00

Mira dentro de mi nariz.
¿Puedes captar el más profundo de mis pensamientos?

Despedirse o no

2005-07-11T23:19:00.000+02:00

¿Qué pasa cuando partes? ¿Qué piensas al dejarme? Yo sé, y siento que la vida se desploma y debo comenzarlo todo desde cero, una vez tu piel se desvanece. Me engranujo y observo el vaivén de tu pelo un poco rizo, mientras sé que intentas disimular algunas lágrimas de tristeza e incertidumbre, aproximándote a la puerta que nos cambia desde hoy, y para siempre. Me alejo y camino, mientras otros se despiden de otros más que también parten, pocos sonrientes, muchos llorosos…

Me dijo una vez una amiga, “el adiós tiene un ojo que llora y un ojo que ríe”… Puede que sea cierto, pero no deja de ser triste, despedirse.

Putas baratas

2005-07-11T23:12:00.000+02:00

Idea para dedicar un libro, escribir una postal enviada desde el extranjero y/o felicitar en el día de cumpleaños:

"Eres casi una mierda. Digo casi, porque sería un honor para ti ser una verdadera mierda y poder deambular por las calles vanagloriándote de tan pretencioso título."

Café con besos por la mañana (otro extracto)

2005-07-11T01:04:00.000+02:00

-- XVI --

En numerosas ocasiones, decidían pasar juntos noches de locura y de arrebato. Se sentaban, con amigos en la sala, y gozaban de placeres prohibidos, compartiendo como tribu indígena, humos agradables, polvos anestésicos, infusiones mágicas, licores exóticos y prácticas mal vistas por la sociedad. Se sumergían en ideas etéreas, y dejaban volar la imaginación gozando de vivir al borde del abismo, pendiendo de una cuerda imposible de saber si cedería. Las luces molestaban y por ello eran extintas casi en su totalidad. Los ojos se brotaban e intentaban captar más imágenes, o se ocultaban en lo más profundo de los párpados no queriendo ser partícipes de esas escenas tan memorables. Reían sin cesar, cuando no encontraban razones suficientes para entristecerse. Se permitían amarse todos como amigos, sin inhibiciones. A veces se tocaban como desconocidos que se desean una sola vez. Conversaban sobre perros elocuentes y ganados con gobiernos paralelos al nuestro, sobre universos lejanos, y a veces sobre nada en particular. La música los llenaba de jovialidad y hacía que sus latidos vibraran con un propósito entendible, y los enamoraba del momento, un momento difícil de entender, un momento necesariamente eterno. El calor circulaba con la sangre, y sentían cosquilleos en las coyunturas, en las piernas y en puntos muy específicos del cráneo. Eran poseídos por orgasmos artificiales, por deseos de inmortalidad y por la convicción de que nada era más importante que el aquí-ahora. Y el ritual continuaba cada vez que los sentimientos comenzaban a diluirse, o el alcohol amenazaba con robarles el equilibrio. Continuaban por horas, cambiaban los discos, dejaban de pensar, y pensaban de nuevo perdiéndose en laberintos mentales.

De vez en cuando, irresponsablemente tomaban el volante y conducían kilómetros por carreteras solitarias, dejándose llevar por la música y el exceso, o por el miedo a ser detenidos in fraganti. Frecuentaban lugares poblados de extraños y excéntricos donde todos se sentían como iguales vencedores, y sus cuerpos se movían eufóricos al ritmo de tambores poseídos y de melodías alucinógenas, mientras los cerebros descansaban plácidos en lugares remotos, ajenos a la realidad palpable. Más conversaciones se inventaban, convirtiéndose en los eslabones capaces de unir a esa muchedumbre con sed de olvidar y de crear algo distinto de lo cotidiano.

Y así seguía la noche; seguían esas noches de delirio y de hipnotismo, que no terminaban hasta muy avanzado el amanecer, cuando los cuerpos rogaban por descanso, pero la euforia aún no les permitía reposar. Regresaban agotados al hogar, peleando una batalla feroz contra el habitual insomnio, frecuentemente vencible sólo con motivaciones externas, físicas o químicas, palpables o corporalmente casi inapreciables. Y luego volvían a soñar con veladas peligrosas y excitantes, esperando no lamentar a la mañana siguiente nada de lo ocurrido mientras el sol se ocultaba.

VOLAR

2005-06-21T17:38:00.000+02:00

Después del beso y del orgasmo, estoy convencido de que la aviación comercial es lo más bello que existe en el mundo. Nacionalidades impensables convergen en un mismo lugar para ser distribuidas a los lugares más remotos de nuestro planeta azul, volando por los cielos dentro de toneladas de aluminio gracias a la quema despiadada de keroseno, consumido a una tasa casi inimaginable para el más común de los mortales.

Siempre he dicho que la mitad de la felicidad que me aportan los viajes es producto de estar en los aeropuertos. París - Charles de Gaulle, Atlanta – Hartsfield-Jackson, Madrid – Barajas, Ámsterdam – Schiphol, Buenos Aires – Ezeiza, Londres – Heathrow. Más que aeropuertos, son ciudades, son puntos de encuentro de vidas y de humanos que tendrán contacto uno con otro por unos instantes y nunca más se verán de nuevo. Aeronaves que aterrizan y despegan, que deambulan sobre la plataforma sin un orden aparente (esto es falso), gente que corre, gente que ríe, gente que llora y sufre despedidas inevitables. La gente y la máquina sobre la tierra y luego deslizándose en el aire; cuando el cuento se hace realidad…

Mi pasión enfermiza por este mundo tan desconocido para muchos, es bastante particular. Tengo muy fundamentadas dudas sobre la posibilidad de que esta fijación merme con los años, incluso habiendo vivido experiencias desagradables y agobiantes. He perdido vuelos; he sido retenido por las autoridades aeroportuarias durante horas (para ser liberado sin explicación alguna); he sido inspeccionado en todos los “chequeos aleatorios” cada vez que uno ha sido anunciado (¿el campo detrás de las orejas?); he vivido retrasos de más de ocho horas; he sido discriminado por un pasajero de primera clase; he dejado a seres queridos; he llorado por dolor en los oídos en aterrizajes (siempre me duelen, pero aquel vuelo fue horrible); siempre hay un bebé llorando; me han tocado asientos que no reclinan, azafatas hijas de puta y vecinos malolientes. Vivencias suficientes como para escribir un libro y dejar de viajar de por vida.

[En mi último trayecto SDQ-MAD no logré conciliar el sueño ni por dos minutos. Justo detrás de mí se alojaba un caballero de nacionalidad europea que, al parecer, confundió el frasco de perfume con uno de comino. En un momento dado, se puso de pie para buscar algún objeto personal en el compartimiento ubicado justo encima de mí, y al extender ambos brazos verticalmente, casi logra dejarme inconsciente. Fue como una ráfaga nuclear aniquilante hacia mi persona, al estilo bombardeo en el Tercer Reich. Sin embargo, su ágil desaparición en búsqueda de su asiento hizo posible mi supervivencia, la cual agradecí sólo por unos instantes pues, la última persona en abordar la aeronave sería mi cruz durante la totalidad del vuelo. Era una chica de escaso atractivo físico quien, con su hijo de no más de 2 años en brazos parecía emigrar de la República. Vestía un uniforme de baloncesto de algún equipo profesional norteamericano, de esos que no le sientan bien a nadie. Transportaba algo que parecía un cuadro de dimensiones aproximadas a los 3’ x 4’ bastante incómodo de transportar y maniobrar, especialmente cuando por mi propia comodidad tuve yo que introducirlo debajo de su asiento, no sin antes haber colocado todos sus enceres en el compartimiento superior debiendo devolverle uno de ellos ya que el biberón del pequeño demonio estaba dentro de éste. Ella no olía nada bien y lo sabía, ya que se cuidaba de levantar los brazos, pero cuando debía hacerlo nos maltrataba con mucha fuerza. El niño lloró, vociferó, lanzó su almohada la cual, por supuesto, calló sobre mí, me colocó los pies encima, me agarró el brazo. En fin, hizo y deshizo y la madre pretendió no percatarse de nada de lo ocurrido. La copa se rebozó cuando, a varios miles de kilómetros de las costas dominicanas y todavía casi con la mitad del trayecto por delante, mi olfato pudo percibir en el ambiente el aliviante defecar de un niño. Habiendo pasado ya un buen rato, mi nariz, fuerte pero no masoquista, me rogó que hiciera algo al respecto y, cuando por fin logré sacar la fuerza de sugerirle a la madre que ya era hora de cambiar al pedazo de humano, el olor se desvaneció como por arte de magia. Esto, en un principio me proporcionó cierto alivio pues no me emocionaba la idea de entrar en un posible conflicto con la dama. Sin embargo, un poco más tarde, el olor volvió, repitiéndose el evento unas cuantas veces más hasta que dejó de oler o mi nariz se resignó. Este expediente y la espeluznante experiencia de ver a Vin Diesel de babysitter en la película The Pacifier, hicieron del IB6500 del 19 de junio 2005 un vuelo memorable.]

No obstante todo lo anteriormente citado, admito que he vivido momentos agradables en aeropuertos. He visto a gente famosa; he tomado alcohol en Estados Unidos antes de cumplir 21 años (JFK, enero 2002); he visto el Concorde a menos de 100 metros de distancia, mientras carreteábamos en un B777 de American Airlines (luego de aterrizar en JFK procedente de CDG); he impedido la salida de un vuelo de Aeropostal por no haber pagado el combustible que se le había repostado; he estado dentro de la bodega de carga de varios A340-300 de Lan Chile, en numerosas ocasiones; me he sentado en el asiento del comandante de un B727 carguero y de un B747-200, y he estado en cabina con los pilotos de un A340-300 mientras cruzábamos el Atlántico; he mandado a la mierda a algunos pasajeros insoportables (y se siente de maravilla); he sido atendido por azafatas quasi angelicales; he vivido aterrizajes en los que el contacto de las ruedas con el pavimento de la pista es imperceptible (eso sí merece un aplauso); he visto a británicos aplaudir como dominicanos luego del aterrizaje; he comprado revistas pornográficas en varios aeropuertos del mundo; he visto aterrizar un B747-400 mientras esperaba sentado sobre el techo de la camioneta que había aparcado en la rampa del aeropuerto (y la primera vez me engranujé) y presenciado otras cosas que quizás no ameriten ser mencionadas en este momento. Lo que sé es que todavía me falta mucho por vivir, mucho por ver y muchos aeropuertos por descubrir.

{Deje un comentario y diga cuál ha sido el aeropuerto más impresionante en el que haya estado o la ciudad más remota que haya visitado.}

Carta de Trujillo a su amor secreto en San Valentín

2005-02-16T11:44:00.000+01:00

mi queridísimo,

la vida es tan difícil a veces... pienso, pienso y sigo pensando, y mis ilusiones se estrellan contra la pared cadavez que intento seguir a mi corazón. soy feo, tacaño, tengo mal aliento (y se me están poniendo negros los dientes),vivo extreñido y mi única ambición en la vida es manejar un concho, pero demonios, soy humano y también tengo sentimientos.

hoy es día de san valentín. no sé de dónde salió eso, ni quién era el tal valentín, pero dicen que hay que ser sincero en días como hoy, y hoy pienso serlo. ya no puedo más, mi corazón late tan rápido que ayer se me rompió un botón de mi camisa dominguera. aprovecho este día tan especial para destapar todos mis deseos y mostrarte quedebajo de cualquier yagua vieja sale tremendo alacrán.

yo, rafi, como decía el bobby de nylon, lloro por ti, rezo por ti, pienso en ti hasta sentado en el inodoro, aunque esto no suene muy romántico, pero es que cuando uno está loco por alguien, incluso cuando pisa un mojón de perro caminando por la calle el conde sigue sonriendo pues sabe que la vida tiene un propósito.

oh romeo, mi romeo, tírame un coco y dime que me quieres como yo te quiero. cuando desayuno lloro más pues te veo en mi plato... eres como la yema de mi huevo frito, la semilla en el aguacate que compré ayer en el mercado modelo (la marchanta estaba picada, pero no importó), el cartoncito dentro de mi papel higiénico, los hilitos de medias negras entre las uñas de mi pies, los pelitos que se quedan en la navaja de afeitar cuando me corto,el mentol que me unto en la nariz cuando tengo gripe, la salsa de tomate que prepara mi abuelita para echarleal locrio de aranque y todo lo que veo en mi día a día... tú y tú y tú, estás en todas partes y por esote declaro esta pasión que siento pues sé que puedes corresponder mi amor YA, ahora.

por favor, respóndeme, mi cuchicuchi.

siempre tuyo,

truji

postal data: por favor no tomes en cuenta que en mi perfil de hi5 dice que me gustan los niños de entre 12 y 16...eso era antes, pero no sé cómo cambiarlo. cómo se hace?

Soy tu regla

2005-01-10T13:58:00.000+01:00

“Hola, soy tu menstruación” dice con un tono ridículamente pícaro una dama vestida de rojo en un comercial de televisión. Lúcido, exhausto, sobrio, ebrio y drogado, he visto tal escena, y siento dicha frase reinventarse siempre en mi cabeza, como si en cada ocasión la escuchase por primera vez, y veo a la dama en rojo saltar cual ansiosa imbécil esperando que su víctima la acoja al estilo invitada especial. El resto de la trama no tiene importancia; esas cuatro primeras palabras tienen la fuerza suficiente como para redirigir cualquier pensamiento en el que previo al hecho pierdo mi tiempo, y lanzarme hacia teorías poco constructivas, pero a menudo interesantes, o bien, capaces de hacerme pasar un buen rato filosofando sobre una banalidad adicional.

Y si creara todo un diálogo al respecto, pienso en este instante que sería algo de este estilo:

-¿Mi qué?, se pregunta la víctima sorprendida de ser abordada de tan extraño modo.
-Tu regla, niña, responde la dama de escarlata. A propósito, me llamo Hemorragia López, pero me apodan cariñosamente Carlota... Me encanta que me llamen Carlota. Mucho gusto.
La chica, vestida de traje vulgarmente ajustado, replica indignada:
-No te esperaba hasta pasado mañana. ¡No sólo eres una maldita inoportuna, sino que además eres una ingrata! ¿No te das cuenta que cada 28 días –sí, la chica es regular y puntual en sus menesteres femeninos- te recibo muy amablemente? Te acojo, te sonrío, a veces te celebro junto a mis amigas... ¡Hasta te hablo cuando estoy sola y aburrida!

Una semana antes, había convencido a su mejor amigo, un chico regordete (casi obeso) pero fálicamente bien dotado, de tener un picnic desnudos en el campo. Luego de sendas copas de calimocho (desagradable mezcla de vino barato con cola) intentarían lo impensable, lo que ambos habían deseado en secreto desde hacía meses, y que en una noche de borrachera y confesiones, había salido a la luz, sin pelos en la lengua. Ella lo deseaba, pero le avergonzaba el hecho de que nunca había alcanzado un orgasmo más que soñando con actores de cine de los cincuentas, y por ello se cohibía. Él también la deseaba, pero hacía años que la barriga no le permitía verse el pene y sólo lo lograba con un espejito de maquillaje que había robado en una tienda de artículos variados, y por ello también se cohibía e intentaba no pensar en el asunto.

La chica, claramente indignada, permitió que Carlota, su regla, pasara y no le quedó más remedio que brindarle una taza de café. Su día había sido estropeado por completo. Pero su libido, aún más fuerte que al principio, la torturaba al extremo de experimentar impulsos asesinos... Y, mientras drenaba lentamente la greca sobre la inmaculada taza, se preguntó si sería posible cometer un crimen en contra de su propio período menstrual, asesinar a Hemorragia López, su regla, su martirio tan frecuente. Quizás unas gotas de cianuro podrían acabar con el sufrimiento femenino para siempre, pensó la joven, dibujándose una sonrisa maligna sobre su rostro...

-Paquito, dijo ella al teléfono, recuerda empolvarte bien. Ven a por mí en una hora.

El humano a veces es capaz de sobrepasar los límites de lo racional cuando quiere sexo.

2004-12-27T06:19:00.000+01:00

Val + telera

2004-12-26T14:12:00.000+01:00

Moscatel Caballo Blanco (?)

Boletín Informativo 006: Especial Navideño

2004-12-24T01:18:00.000+01:00

Buen provecho y buena suerte
por Seb

Suenan las campanas otra vez... Finaliza un año más. Los optimistas creen tener 365 días adicionales de sabiduría, los pesimistas saben que están 365 más cerca del Señor, los neutros prefieren no opinar y simplemente aprovechan que el dominicano, por lo regular, busca cualquier excusa para tomarse un trago y tirar unos pasitos; y así, Navidad: Excusa por excelencia plus ultra, y etcétera. Entre el fresco y el alcohol, todos parecemos olvidar los percances vividos durante todo el 2004, y la tan citada esperanza que impregna cada esquina se convierte en sonrisa, que con la música y los frascos disfrazados de malla amarilla, se torna en fiesta y así sucesivamente se desencadena una serie de consecuencias con un efecto bola de nieve. El ejemplo más curioso es el siguiente (y por el cual no cuestiono a nadie, pero me causa mucha gracia): ¿Quién se ha sentado a pensar en por qué el mes en que más gente cumple años es Septiembre? Para darles una pista, de Diciembre a Septiembre hay exactamente nueve meses. Los invito a arrojar sus propias conclusiones al respecto... Personalmente, creo que esto es tomar demasiado a pecho el concepto de Celebrar la vida, pero bueno, hay cosas peores. Pienso que a lo que mayor atención debería prestársele es a la tradicional cena navideña.

¿Quién demonios inventó La Telera? O, ¿a quién se le ocurrió sugerir que La Telera debía ser El Pan Navideño? Debo decir que esas dos personas han hecho un gran daño a la sociedad. Ni las famosas masitas de colmado logran tan efectivamente que uno pierda el aliento, se le dificulte el habla y empalidezca (en palabras más vulgares, se añugue) como lo hace La Telera. Lo peor del caso es que en una fiesta a la que asistirán veinte, se puede estar seguro de que habrá Telera suficiente para cien invitados y que, por pura álgebra de Baldor, es posible que quede Telera hasta Febrero si en la casa sólo viven cuatro; pero como nuestro sadomasoquismo no es inhumano, sólo exagerado, guardamos dichas delicias (decoradas para deleitar la vista con Amarillo 14 estilo curry) hasta el día de Reyes, y luego ni el perro es capaz de pegarles el colmillo... Sugiero un intento de batear una pelota con una Telera a ver qué tan lejos llega; apuesto a 400 pies por el left field.
*
Y así con el resto de los platos tradicionales. El pavo, la pierna de cerdo, el jamón glaseado, el arroz con piñoncitos, los pasteles en hoja (único de estos manjares que aún resulta agradable a mi paladar), ponche, vino, ron y una mezcla de resaca y malestar estomacal por varias semanas. Las proporciones preparadas son tan groseras que los platillos del 24 se transforman, de cena formal a “sánduches de pierna (con Telera, por supuesto)” y/o una verdadera mezcolanza de todo (incluyendo los postres), que nos obligan a engullir mañana, tarde y noche hasta el día 30, pues, incluso habiendo cedido cuantiosas raciones a los familiares más queridos (en sus respectivas cantinas, platos de foam cubiertos de papel de alumino y otros envases prácticos), la comida que permanece intacta es suficiente para alimentar a todo el Congreso Dominicano. Y al día siguiente, el 31, cuando ya logramos respirar y sentimos el alivio de degustar otras variedades de alimentos, comienza el juego de nuevo, y vienen pavo, y pierna, y pasteles, y todo lo demás, hasta el día de Reyes, junto a las diez o quince libras adicionales, si tenemos suerte. (Y nos asombramos del aumento de peso tan estrepitoso. Un poco de sensatez, por favor.) Luego me preguntan que cómo puedo cansarme de tan ricos platos que sólo se preparan una vez al año. Amigos, comer lo mismo por tres semanas de corrido, NO equivale a “comer una vez al año” (en realidad ronda el 5% de nuestra alimentación total anual).
*
Por esta y otras razones prácticas, este año, yo celebraré las Navidades comiendo tacos junto a algunas amistades que viven conmigo o están de visita acá en el extranjero. A quien apetezca dicha idea tan tentadora, queda formalmente invitado.

La Jarana Navideña
por Val

Navidad...tiempo de villancicos y ponche Crema de Oro... tiempo de sidra y vino... de regalos y alegría... Navidad 2004: tiempo de olla masiva y puerco con casabe...

Ya están las calles insoportables con los famosos tapones; los padres jugando a ser Santa Claus, jóvenes en busca de cualquier bonche que aparezca, y damas en busca de salones donde oferten "tinte 2x1" para ir con la vecina y recibir las Navidades y Año Nuevo, embellecidas en un cambio radical... ¡locura les digo!, ¡locura total!

Ya hacen filas en los supermercados para comprarse el pavo más bonito y coger las uvas más frescas... Todavía no se escucha ningún merengue nuevo de Tulile, Toño o Krisspi (si de extravagantes personajes hablamos), como a principios de Diciembre siempre sacaban un tollo al aire, con sonidos y alaridos desesperantes, acompañados de una güira y mujeres gordas con "panty de bolitas".

¡Ah este paraíso dominicano!, que da la bienvenida a las fiestas en pleno mes de octubre, cuando las amas de casa, ya sea por mero aburrimiento o por nostalgia, desempolvan sus queridos charamicos y los preparan con cuidado en alguna esquina estratégica del hogar, acompañando a los mil y un adornos que nos ciegan la vista de rojo. Paraíso dominicano en donde en Pascuas, la gente sale de noche con la mesa de dominó en el baúl del carro, junto con un "pote" en busca de algún evento (el dominicano siempre preparado); y, ¿quién olvida el ritual del afamado puerco en puyas? Ahí todos sacan su lado inhumano a relucir, y uno ve cómo se comen desde las orejitas, pasando por el hocico, hasta el rabo.

Los Perico Ripiao' y Las Mañanitas, para que te acuestes y te levantes de un humor de perro; que por cierto, los ladrones aprovechan estas dulces ocasiones para asaltarte y a toda tu familia a ritmo de "traigo un ramillete”. Cuando te levantas, al ir a la puerta a buscar el periódico, viene un pendejo con un sobrecito que dice "Navidades para tu cartero favorito", y mientras te miran esperando respuesta, tu estás tratando de recordar, ¡¿cuándo en la vida has visto a ese hombre antes?!

Cuando en plena pascua, mientras cenas con tus familiares en completa armonía, oyes los bocinazos de los basureros como haciéndote saber que ellos también quieren sus "navidades"... Las "funditas" que reparte el gobierno tan noble y generosamente, luego de haberle dado FUNDA al pueblo (¡vaya manera de solidarizarse!) y por último, los famosos bizcochos de frutas secas, que lo único que hacen es provocarte unas náuseas horribles, cuando nadie sabe que, al igual que la telera, se usa para espantar a los disturbadores de la paz de los Perico Ripiao' y las Mañanitas.

Por esto y tantas cosas más, la navidad dominicana, es, y siempre seguirá siendo tan "especial".
*
(Más de Val en http://valdefillo.blogspot.com/)

Boletín Informativo 005: Seb vs. La Plancha – Combate Mortal

2004-12-17T01:48:00.000+01:00

“...saltos mortales, hombres por los aires. Esto es la Lucha Libre, el deporte que ha conmovido a las grandes capitales del mundo.” El recuerdo de aquellos años todavía me trae nostalgia. Las mañanas sabatinas eran del Canal 9. Jack Veneno, Rafi Sánchez, Relámpago Hernández, Los Hermanos Broncos y La Escuadra Ruda. La Tertulia Induveca, ‘mi abuela Doña Tatica”, Amarilis “échale agua”, Fortimalt (el reconstituyente y anticatarral, un brazo de poder en cada cucharada... vamos adelante con Fortimalt) y pasta de zapatos Búfalo. Todas estas frases, ideas e imágenes lograron, por tanto tiempo, desalojar de nuestras pequeñas cabezotas conceptos de matemáticas, lenguaje y biología que con tanto esmero intentaban ser enseñados por nuestros profesores de primaria. Pero, francamente, a quién le iba a importar la fotosíntesis cuando podía deleitarse con un combate enjaulado transmitido directo, en vivo y a todo color desde el Estadio Eugenio María de Hostos, y ver, antes de la pelea, a Jack Veneno desmontarse de su Mercedes rojo descapotable, en su conjunto de ropa deportiva de colores, con sus gruesas cadenas de oro (o fantasía), firmando autógrafos como si fuese Michael Jackson.

[Paréntesis: Mi hermano le pidió a Jack Veneno dos autógrafos hace como cuatro meses en el Restaurante Chino de Mariscos; uno para el Mono y otro para su propiedad. Espero que no se haya sacudido la nariz con la servilleta que podría ser enmarcada y vendida por una fortuna dentro de algunos cien años.]

Similar a encuentros en los que hasta los presentadores llevaban sillazos, fue mi cita de hace unos días con la plancha. Pero antes de continuar, debería definir algunos conceptos.

Plancha: Instrumento de tortura fetichista, inventado por un grupo de individuos sado-masoquistas, capaces de forzar el llanto hasta en el más rudo de los hombres, luego de una larga sesión de quitar arrugas a un número considerable de camisas.
Planchar: Acción y efecto de utilizar el instrumento de tortura fetichista que, en la antigüedad, fue creado por un grupo de mentes sado-masoquistas, con el propósito de hacer llorar hasta al más rudo de los hombres, a fuerza de largas sesiones de uso sobre camisas arrugadas.

Habiendo aprendido de mi madre la teoría de eliminar las arrugas a cualquier prenda de vestir (preferiblemente de algodón), hace más de cinco años previo a mi jornada AFS, me creía más eficiente que un local de Tintorería (Dry Cleaning), capaz de tener una camisa lista, almidonada y tendida en percha en menos de lo que se puede decir “berenjena”. Qué iluso. Vago por naturaleza, la única vez que había planchado en los últimos tiempos había sido en Septiembre, una sola camisa, para asistir a una Convención de Aviación. El resultado, patético, pero en aquel entonces culpé a la prisa de ello. Queda de más decir que, habiendo lavado casi toda mi ropa ya varias veces en los tres meses que llevo viviendo fuera de mi hogar, un buen número de camisas a mangas largas ha colgado dentro de mi armario, tan lisas como si hubiesen salido del hocico de una vaca.

Las semanas pasaban, y de una manera u otra, encontraba la excusa perfecta para eludir el tener que dedicar toda una tarde a planchar, como por ejemplo “es un buen momento para ir al supermercado y pesarme en la balanza de la tienda de lentes, por 20 céntimos”. La dejadez me cegó, y no vine a percatarme del error que estaba cometiendo hasta que una noche quise vestir algo decente... todas las camisas arrugadas. En ese momento tomé la decisión. Había que enfrentar a la plancha a como diera lugar. No podía permitirme un día más bajo esas condiciones. Y así fue.

Sobre nuestra tabla de planchar, tapizada con una tela de camuflaje militar horrible, comenzó el combate tan esperado. Conecté la plancha y ésta escupió inmediatamente sobre la primera camisa. El cuello, los puños, las áreas grandes, las mangas, todas atacadas por mí, pero boicoteadas por la plancha... No lograba quitar las arrugas. Luego de más de media hora, la camisa quedó inaceptable para cualquier colegio privado británico; para los estándares de quien vive solo por primera vez, como nueva (aunque esto no me bastaba). Segunda camisa, la pelea se intensificaba, la plancha seguía escupiendo, y yo olvidaba el cuello y los puños. Cuando me recuperé de un fuerte golpe bajo y volví en mí, habiendo logrado terminar los puños, intenté tenderla en la percha, pero me percaté de que las mangas necesitaban un retrabajo. Indignado la volví a colocar sobre la tabla e intenté azotar a la plancha sobre ésta. Finalmente me rendí y pasé a la siguiente camisa, con el mismo resultado de la primera ronda.

Y así siguió la pelea. Cerca de tres horas sin pausa, no más de ocho camisas, la dignidad por el suelo... Mi contrincante parece haber sido bastante bien entrenado en su lugar de origen, pues me dejó exhausto y atemorizado; sé que el siguiente encuentro será inevitable, y la sola idea no me está dejando dormir para nada tranquilo.

Café con besos por la mañana (extracto)

2004-12-09T01:04:00.000+01:00

La carne siempre es débil. El deseo de tocarnos invade nuestros pensamientos, corrompe nuestros principios, derrota nuestras responsabilidades. Hace que todas nuestras prioridades se reorganicen o se guarden hasta un poco más tarde, y el sentido de la vida cambia totalmente. Sólo por querer amar y ser amados, somos capaces de atrocidades impensables. (Alguien muy sabio, cuya existencia es refutada por muchos, dijo una vez que quien estuvise libre de pecado se aventurara a lanzar la primera piedra...) De este pecado nadie se libra. Es el pecado más puro, el pecado más bello, el pecado que nos vuelve humanos y mortales, y que nos motiva a reencarnar.

(Séptima parte, hasta ahora, de aquello en lo que estoy actualmente invirtiendo parte de mi abundante tiempo libre.)

2004-12-07T02:08:00.000+01:00

Deep Dish @ Pachá Barcelona

2004-11-22T18:00:00.000+01:00

Más siesta

Siesta Fiesta

2004-11-20T23:48:00.000+01:00

Tengo sueño; siempre tengo sueño. Vivo tanto que a veces me es escaso el tiempo de dormir... y lo extraño. Recuerdo aquellas noches en las que cerraba los ojos y los párpados no se separaban hasta sumamente avanzada la mañana. En esa época todavía no se adivinaba el lugar preciso de mis futuras arrugas, días en los que comía como alpinista o luchador profesional. Quisiera volver a lograr dormir así. Dormir mientras abrazo mis almohadas, dormir mientras las sábanas se arrugan, dormir mientras las horas pasan, dormir ausente al mundo, a la noche y la mañana, como si el tiempo no existiera.

Imagina un sábado o domingo por la tarde, caminando sin rumbo bajo el sol, con la fría brisa de noviembre acariciando o azotando tu nariz, tus mejillas y tu frente. Decides regresar a casa y despejar la sala; cubres el suelo de cojines y de mantas, y cierras las cortinas. Enciendes el aparato de música (el que tengas disponible) y tocas música de Múm o Sigur Rós. Te sientas en la esquina izquierda del sofá más amplio, la que da al noroeste de la sala, y enciendes el tercer cigarrillo del día... Ves como llega una pareja y suelta los abrigos en la entrada, y sin dirigirte la mirada se aloja en el suelo y comienzan los besos. Sigues fumando y otras tantas van sumándose al conjunto de individuos en la sala. La luz es tenue. Las burbujas de tu lámpara de lava bailan al ritmo de las manos que tocan los cuerpos más cercanos, por debajo de la ropa, lentamente, pues no hay prisa, no importa el tiempo. Observas e hipnotizas tus sentidos... todas y todos acostados, algunos abrazándose, otros casi repudiándose, y descansan sus pupilas, y en ese instante y los siguientes nada existe más que el ahora que inventan en sus no profundos sueños. Una siesta numerosa, una secta de almas que juntas juegan a olvidar sus miembros en la Tierra, y viajan más allá del universo conocido, y se pierden y se aman y algunas se violan, pero todas alcanzan la más bella libertad, jamás posible de explicar entre carnes y huesos. Apagas tu tercer cigarrillo del día e intentas unirte al partido. Te arropas y sumerges tus deseos en el sueño. Los buscas (a ellos) más acá y más allá; no los encuentras. Pero sigues durmiendo como quien sabe que abandona su casa para siempre.

[Receta para una Siesta Fiesta exitosa:

ß Poco menos de una docena de personas de ambos sexos y preferencias sexuales diversas. Todos los gustos para todos los colores.
ß Consumo previo de alcoholes, estupefacientes o sedantes, o grandes raciones de comida de efecto gastrointestinal moderado.
ß N + 4 almohadas y cojines varios, de plumas y algodón para satisfacer todas las necesidades (siendo N el número de invitados, y siendo 4 el número de cojines y/o almohadas acaparados por el anfitrión, a compartir con quien más agradable se muestre).
ß Dos sofás de no menos de ocho años de uso, preferiblemente de fondo roto para que se pueda comprobar lo mucho que han vivido.
ß Tres o cuatro colchas al estilo “cárcel” fáciles de transportar y doblar.
ß Sábanas al gusto (aunque haya calefacción) para aquéllos que deseen ocultar la ubicación de sus manos.
ß Una decente selección de música ambient en la que debe encontrarse por lo menos “Elevator Heat” de Nancy Wilson (Soundtrack de Vanilla Sky) y cualquier pieza de Morcheeba.
ß Una vela con aroma a vainilla en cada esquina del salón y otras tantas en el mueble próximo a la pared (siempre habrá un mueble en alguna pared de la sala).
ß Cortinas en las ventanas.
ß Ningún compromiso entre 14 y 20 horas del día en cuestión.]

Abro los ojos y algunas de las velas ya se han extinguido. Todos siguen en sus lugares originales, aunque las posiciones han variado un tanto. Otra pareja se besa; al no estar despierto del todo, no logro distinguir quiénes son. No sé si son sólo chicas, sólo chicos o una mezcla de ambos, pero no me importa. Cierro los ojos de nuevo y recuesto mi cabeza junto a la de la chica que duerme a mi lado. Mordisqueo su oreja derecha y siento cómo se retuerce sin despertarse, como si presenciara una sesión pasional o una tarde de juego con su perro en el patio. Intento dormir de nuevo sin lograrlo. Pienso que otro cigarrillo me apetece. Me pongo de pie y, en puntillas, atravieso el salón y tomo una de las pocas velas que aún permanecen encendidas. Me siento y dejo que la vela queme el tabaco cancerígeno que como humo llenará mis ya destrozados pulmones. Ha sido una velada exitosa.

Los invitados se despiertan uno a uno. Los que no se conocen se presentan y comparten algunas palabras por compromiso, otras por interés. Todos se despiden y se retiran pues el día termina pero la noche comienza, junto con una nueva sesión de mala vida. Cierro la puerta detrás del último en partir. Vuelvo al sofá más amplio y me siento en la esquina que da al noroeste de la sala y pienso que tengo sueño. Siempre tengo sueño.

Tetralogía Biográfica De Una Bestia

2004-11-14T15:04:00.000+01:00

I. Día cero

Inmaculada concepción por obra y gracia
De almas en puro éxtasis imberbe,
Un error; más cifras a la superpoblación;
Otro en el censo de mortales
O uno menos en el mundo de inmortales.

Escupido del edén, formando parte de la gleba,
Hice mi entrada triunfal
Para ser uno más del escombro celestial
Con único propósito: a la luz servir
Sin opción de desistir.

Deslices educacionales,
Quizás apoyos clandestinos
Propiciaban rebeldía y aversión a paradigmas
Haciéndome profano,
O así creyeron… “ilusos”.

Privado en voz y voto nunca estuve,
Aunque presencié censuras vivenciales
Que arraigaron mis instintos y creencias;
Necesidades primordiales
En sus orígenes atascadas
Por polígonos mentales.

Etapas rápidamente quemadas
Provocan prematura madurez
Mas dejan vacíos, brechas generacionales,
Intelectos añejos no destapados
Y luego la explosión.

‘Nacen niños, mueren bestias… la vida nos transforma, nos obliga a arañar, no a perdonar’

II. Ayer

Una lágrima cae sobre mi rostro
Turbia, triste, sola
Se desliza, me bordea suavemente
Complaciente a una desdicha superada.

Turbia pues arrastra un cruel resentimiento,
Un dulce anhelo, gran deseo
Por dar marcha atrás pero cede
E intenta evaporarse
Y como última en el llanto
Debe el pasado borrar.

Triste porque todo ha terminado
Lo que fue está olvidado
Y la nostalgia la hunde en infinito dolor,
Siendo yo el que carga con el peso
De una inmunda conciencia,
Devastada esperanza y risa revertida.

Sola en un abismo interminable,
Dice estar extinta y se engaña,
Reconoce vienen miles
Pero en indefinido tiempo;
Es responsable de promesas inciertas,
Abre y cierra puertas…
Punto medio de fases paralelas
Que obligan a seguir madurando.

Ganas de orinarme en el ayer
Pero alzar en un altar el día antes
Pues en una cúspide se está,
Y al minuto bajo tierra
Sin en cuenta haber caído.

‘El pasado es un estado mental, una ilusión, un pretexto para opacar la oscuridad del presente’

III. Hoy

Por un pórtico entreabierto
Veo escaparse mi escasa lucidez,
La añoro, la deseo de vuelta
Y a la vez la aborrezco,
No la quiero más
O no la puedo controlar
En el laberinto de mis sueños.

Corro en búsqueda de sensatez
Una cordura que me intriga
Porque me hace desgraciado
Pero me permite vivir,
Y me pierdo divagando, delirando
Miro de arriba a abajo un punto imaginario
Sin pensar.

Tengo instantes de proezas inauditas
Momentos en que como impuro humano
Brillo, y un suspiro ajeno me acompaña
Eternamente descubriendo un niño
Que enterré pero aún vive,
Y salto, y río, y juego
Dejando atrás un pretérito marchito.

Como autómata vuelvo a mi costumbre,
Pierdo aquel brillo de jovial inspiración
Y caigo nuevamente en mi miseria desquiciada
De punzantes conmociones y desequilibrios emocionales.

Sigo así hasta el estremecimiento,
Pienso en lo que hasta el momento he vivido,
Y sin importar los obstáculos, admito
Ha valido la pena.

‘Vivo sólo el momento pues es mi única posesión, lo único que tengo, lo que define mi vida’

IV. Siempre

Completamente sobrio en las entrañas,
Aturdido pero ebrio en las cobijas,
Quebraré linderos, grabaré mi huella
En lo más profundo, en lo oculto.
Para siempre y por siempre seré el mismo.

Dejaré orgullosamente mi genética imperfecta,
Una continuación de la raza
Propagándose así una fuerte estirpe
Y una ilusión de dimensiones infinitas
Desplazará mi único juicio
Haciéndome un ente mortalmente feliz.

En un baúl quedará sellado de por vida
El último rastro de mi lúcida conciencia,
La pizca que me queda, quemada, desvanecida,
Volando en un soplido de humo cancerígeno…
Yo intrigado, estupefacto, pero a gusto.

Poco a poco, cual vil tortura,
El alma de uno más
Hará que haya uno menos
E irónicamente vivirá en millones
Pues la muerte no es más que misma vida
Repartida en otros para el propio descanso.

Y un aura de locura
Que siempre hubo de ser mi compañera
Permanecerá impregnada como cicatriz
En las mentes de éstos y de aquéllos;
Una humilde e inocente maldad
Del que en compañía vivió
Cien años de soledad.

‘Un niño nació, una bestia murió, pero vivió el presente sin dejar sobre la Tierra tarea pendiente’

(Escrito por mí entre 1998 y 1999.)

2004-11-10T19:24:00.000+01:00

Cigars @ an English Pub

Boletín Informativo 004: God save the Queen!

2004-11-10T19:16:00.000+01:00

Cuando oigo, leo o pienso en las palabras Reino Unido, ciertas ideas me vienen a la cabeza, como: Meca del Primer Mundo, Decadencia Utópica, Sexo-Drogas-Rock 'n Roll (o Electrónica, dependiendo del gusto), Hooligans, Fish 'n Chips, Autobuses de Dos Pisos (con el guía en el lado derecho y conduciendo en el carril izquierdo), The Beatles, y una lista interminable de conceptos vanguardistas o, por lo menos, no minimalistas. Nadie se imagina que un británico cosmopolita, acostumbrado al tráfico de extranjeros 24/7, caería en el acto más ordinario que un humano pueda cometer: Aplaudir luego del aterrizaje de la aeronave en la que se está a bordo.

No quiero menospreciar el tercermundismo dominicano, pero con los años he podido percibir que sólo en un vuelo en el cual el pasajero promedio es capaz de portar en su equipaje de mano una gallina viva, un locrio de arenque, salami de mallita y/o una botella de Brugal Carta Dorada (a beber durante el vuelo "a pico de botella" y ofrecer más de una vez al desconocido de al lado, siempre con una respuesta negativa), se escucha en coro una algarabía desconcertante inundada de aplausos forzados pero sinceros, cuando el avión toca tierra... La ruta SDQ-JFK-SDQ se presta más a esta situación que cualquier otra. La única excepción que podría citar (fuera del subdesarrollo) es el caso de los italianos: caso aislado de europeos que rayan en el ya citado tercermundismo.

Vuelo 7104 de EasyJet, salida estimada de Madrid a las 17:15 y llegada, también estimada, a Liverpool a las 18:55 (hora local). Como una nota aparte, volar en una aerolínea de descuento es una experiencia interesante para quienes tenemos la costumbre de que la única opción de salida de RD (o casi) es American Airlines, quien con un servicio deplorable y empeorando, por lo menos ofrece refrigerios complementarios, asientos asignados, entretenimiento a bordo y una flota variada de aeronaves (no tocaré ese tema debido a su relativa profundidad). En EasyJet hay que llegar temprano pues, si bien es cierto que, en el peor de los casos, ninguna línea aérea espera a nadie, llegar algo tarde en este caso representa entrar de último y, así como First come - First serve, del mismo modo Last come - Get the fucking worst seat in the plane. Vulgarmente hablando, los mejores asientos (ventanas y pasillos) son ocupados "a la garata con puño", y en una lata de sardinas como los 737-300s especialmente equipados para que llenos no quepa en ellos ni la menor duda, sentarse en uno de los asientos centrales en un vuelo de más de una hora no es una experiencia nada agradable. Cerrando el paréntesis, aterrizar en Inglaterra asusta, pues la niebla que cubre la zona durante más de 40 semanas al año (me imagino), no permite ver claramente los objetos a distancia. Quizás será por este hecho que aquellos ingleses aplaudieron con tal emoción al saber que habían sobrevivido un aterrizaje más en su país natal. El término Aterrizaje con Instrumentos aplica en este caso (y en casi todos los aterrizajes británicos), pero tampoco tengo ganas de tocar este tema.

En Inglaterra llueve, no se come muy bien (excepto en los restaurantes extranjeros, y no en todos), se bebe cerveza con sabor a orina (de nuevo, exceptuando las extranjeras, y no todas), llueve un poco más, y se conduce en el carril izquierdo. Los locales comerciales cierran muy temprano, los domingos no se vende alcohol luego de las 22:30, una cajetilla de cigarrillos cuesta el equivalente a RD$350, es muy raro ver servilletas en los locales de comida rápida, y se bebe té con leche... El té con leche me gustó (sin azúcar), por lo que traje conmigo una caja de auténtico té británico, con 80 sobrecitos. La caja dice que una proporción moderada de té diaria es de unas seis tazas. En realidad, no pude vivir en un 100% la experiencia británica pues no comí Fish 'n Chips, que no es más que pescado frito con papitas, ni tampoco pude montarme en el asiento izquierdo delantero de un auto (obviamente, sin el guía en frente). Manchester me gustó bastante, y puede que sea mi próximo destino como residente.

Sin más, me despido.

La gordura coge peso y les cuesta mucho dinero a las aerolíneas

2004-11-09T21:08:00.000+01:00

El sobrecosto de mover personas obesas fue de 275 millones de dólares en el año 2000, dice un estudio de las empresas aéreas.

La obesidad en Estados Unidos llega cada vez más lejos o, en este caso, más alto: un nuevo estudio revela que las aerolíneas gastan más combustible por culpa del sobrepeso, lo que se traduce en más polución y peores precios. Ser gordo tiene consecuencias imprevisibles: además de incrementar la tensión arterial o el nivel de colesterol, la obesidad contamina. A esta conclusión han llegado los investigadores de los Centros para el Control y Prevención de las Enfermedades (CDC, por sus siglas en inglés).

El informe, publicado en el Diario Médico de Medicina Preventiva, indica que los estadounidenses han acumulado como media cinco kilos adicionales en los últimos diez años. Esto constituye un sobrepeso considerable que obliga a las aerolíneas a emplear más combustible, lo que se traduce en un aumento de las emisiones de dióxido de carbono y otros gases contaminantes. En concreto, los kilos de más o la 'adiposidad adicional', como lo llama el CDC, supusieron en 2000 un gasto extra de cerca de 275 millones de dólares. Este dinero, como es de suponer, termina por afectar los bolsillos de los consumidores, ya que obliga a las compañías a subir las tarifas de los billetes de avión.

Esta es la más reciente noticia sobre las consecuencias de una epidemia que alcanza al 64 por ciento de la población estadounidense, según el Instituto Nacional de la Salud, que define la obesidad como sobrepeso de más de catorce kilos para las mujeres y entre 15 y 18 para los hombres. La Administración Federal de Aviación ya agregó a mediados del año pasado cinco kilos a la media de peso por pasajero, para calcular la carga que pueden llevar los aviones. Lo hizo tras un accidente en Carolina del Norte motivado por un problema de peso y distribución de la carga. El problema es que es sencillo calcular el peso de los equipajes, pero colocar en la balanza a los pasajeros regordetes no sería delicado. Algunas aerolíneas ya plantearon en su día la idea de cobrar un plus a los obesos por ocupar dos asientos, pero las numerosas asociaciones de defensa de los gordos que hay en este país sacaron las uñas ante la idea. La Asociación Nacional Para Proteger la Aceptación de los Gordos (Naafa, se enzarzó el año pasado en un pelea contra Southwest Airlines, con sede en Dallas (Texas), cuando la aerolínea requirió que los gordos comprasen dos asientos para no incomodar al acompañante.

Andrew Dannenberg, coautor del estudio, señaló que el objetivo es llamar la atención sobre las repercusiones de la epidemia. El hecho de que las aerolíneas tengan que gastar más combustible, dijo el médico, "es una consecuencia inesperada". Inesperada y grave, según Jack Evans, portavoz de la Asociación de Transporte Aéreo de E.U, quien recordó que cada kilo de más incrementa el consumo de combustible y que, por esta razón, las aerolíneas reemplazaron años atrás los cubiertos de metal por otros de plástico y se deshicieron de las revistas pesadas.

Las docenas de dietas -como la Atkins o la South Beach-, pastillas y demás remedios más o menos milagrosos no han impedido que el porcentaje de estadounidenses con sobrepeso se multiplicase en los últimos años. El problema ha alcanzado tales proporciones que un informe reciente de las autoridades sanitarias recomienda que las pólizas de seguros médicos incluyan procedimientos quirúrgicos para reducir el tamaño del estómago.

Pero lo peor podría estar por llegar, ya que los expertos indican que los humanos tienden a ser cada vez más grandes y, por lo tanto, más difíciles de elevar por las alturas.

Artículo de www.portafolio.com.co

2004-11-01T16:50:00.000+01:00

La vie est dure

2004-11-01T16:46:00.000+01:00

Arte

2004-11-01T16:43:00.000+01:00

Caminando en Bruselas con María del Mar

Boletín informativo 003: Mejoras en la cocina y otras historietas

2004-11-01T11:31:00.000+01:00

1:45 a.m. La hora cambió anoche. (Sólo a Hipólito se le ocurre cambiar la hora en RD... imbécil.) Llegué hace unas horas de Bruselas y debo admitir que se siente extraño regresar a casa, no regresando verdaderamente a casa... o sí. Minuto de filosofía barata.

Todavía me impresiona saber cómo personas que conozco (cuyos nombres me reservo porque sí) rallando la tercera edad con 40s bastante avanzados, son capaces de salir a la calle, regresar para bañarse y luego presentarse en una reunión de negocios y ser los participantes más productivos. Es realmente admirable... Partiendo de este comentario creo poder decir que mi resistencia a la mala vida se ha incrementado notablemente pues de miércoles a domingo me la pasé en un mismo trip alcohólico (buscando glamour en el término "jumo") sin resaca ni crisis de identidad. Sin embargo, pues todo tiene un pero, no soy capaz de prestar atención a algo por largos períodos si no he dormido más de tres horas y menos luego de varias botellas de vino y cerveza.

Resulta que mi viaje a Bruselas tenía como fin principal asistir a una conferencia de operaciones aeroportuarias en la Unión Europea, de miércoles a viernes. Lugar: Parlamento Europeo; feeling del lugar: 10/10; costo por asistir al evento: zilch (aparte del fuerte consumo etílico, de papas fritas y chocolate). Miércoles y jueves, aunque no logré hacer contactos por la escasez de españoles, aproveché bastante el evento, tomé muchas notas e incluso osé pensar en la posibilidad de hacer una pregunta (idea que desapareció rápidamente). El jueves, con menos de 10 horas de sueño acumuladas en dos días, salimos a beber (con Antoine, mi hermanito belga) a un local bastante interesante en el que universitarios beben cerveza sin compasión, tiran los vasos plásticos con los fonditos, bañando a los demás y dejándolos con un rico olor a cebada fermentada. Me dicen que no es raro ver a los borrachos orinando en las esquinas o encima de la gente... no tuve la dicha de presenciar aquello. Tiré cerveza al aire, bebí y di muchos brincos... claro, dormí menos de cuatro horas. Resultado: me desperté a tiempo, llegué a la conferencia limpio y fresco, me senté en mi sillón, y sólo recuerdo haberme parado al coffee break. De cuatro charlas, no vi ninguna; me dormí.

Aparte de esta travesía; de perderme los museos que quería ver por no levantarme a tiempo el sábado; de haberme puesto malo de la barriga por un kebab cuya carne de cordero tenía un aire de no estar muy fresca, teniendo la ingestión de dicha delicia culinaria resultados bastante palpables; no hice más que caminar, beber y comer con mi primita querida María del Mar, a excepción de que (con su ayuda) cociné a toda su familia belga pues la primera noche, borracho, aparentemente sugerí que cocinaría en el fin de semana. Señores, si han leído los boletines anteriores, sepan que un nuevo Sebastián ha nacido: he quedado estupefacto con lo buena que me quedó esa comida. El menú consistió en un arroz con maíz y puerro, tomates al horno con pesto y queso emental, pollo con piña y zanahorias, y fritos maduros, gracias a sugerencias y consejos de Doña Estela (abuela de María) y mi madre. Ni el desastre que dejé en la cocina es comparable con la calidad de lo que serví hoy a medio día... todavía no me lo puedo creer. Sí, María me ayudó bastante, pero (sin quitarle el crédito que se merece) las decisiones e improvisaciones fueron dirigidas por mí. Después de todo, cocinar cuando no es obligado, es realmente agradable. Hay quienes dicen que cuando la mujer cocina es deber/oblicagión, y cuando el hombre cocina es arte (o algo así). Me pregunto si debo hacer caso a una declaración tan machista como ésa.

Amistades peligrosas y no peligrosas, queridos y queridas, no quiero contarles más nada. Algunos de ustedes me hacen bastante falta, otros no tanta o ninguna, pero de todos modos doy un beso a todos.

Esperen más, pronto.

Boletín informativo 002: Los quehaceres domésticos

2004-10-23T23:32:00.000+02:00

Damas, caballeros y demás comensales...

Mañana es domingo. Para algunos, día de regocijo pues no se piensa en las presiones del trabajo, no hay que vestir corbata, los creyentes van a misa (y algunos no tan creyentes pero allantosos) y la Lincoln se llena de gente (con la que yo no solía juntarme... pero bueno...). Ciertamente mañana yo tampoco tengo mucho que hacer, y por eso es el día en que hay que esmerarse en todo lo relativo a los quehaceres domésticos.

Empecemos por la fregadera. En los últimos dos años recuerdo las voces de mi padre y mi madre, cuando cada domingo, en coro, decían: "niiiiños, recuerden fregar todo lo que ensucien...". Razón #1: para que Combra (la encargada de los quehaceres domésticos en casa de mis padres) no pasara trabajo al día siguiente; realmente, dos fregaderos llenos de platos, vasos, cubiertos y calderos, a un nivel de asquerosidad perturbador, no matan a nadie, y por eso yo me decía "Sebastián, no te preocupes, Combra se encargará mañana". Resultado: Combra se encargaba (exceptuando quizás dos o tres ocasiones en las que la necesidad me pedía que no comiera con -ni sobre- las manos). Razón 2: estos muchachos (Gabriel y Sebastián) han dormido demasiado hoy, quizás sería bueno que pasaran un poco de trabajo antes de que salgan a sinvergüencear a la calle... Me parece que la segunda es la más acertada.

Pues resulta que por acá no me queda más remedio sino que fregar cada vez que ensucio, pues si voy acumulando las vainas en el fregadero, la cocina se convertiría en una verdadera pocilga, comería con y sobre las manos con gran frecuencia, y mis compañeros de piso me harían la vida imposible (no por ser ésta su naturaleza como personas... pero yo haría lo mismo si ellos no fregaran). No obstante, fregar no me molesta mucho. Quien sabe, quizás no es sólo ver a un chico cocinar que las chicas encuentran sexy... tener una esponja mojada en la mano, y un poco de espuma en el pantalón, sobre el pene (por accidente), podría resultar bastante excitante. En realidad, no lo creo, pero no me queda de otra: tengo que fregar a diario.

Lavar la ropa: señores, la lavadora es uno de los aparatos eléctricos con los cuales he tenido menos contacto en mi vida. Para serles franco, no sé más que abrir y cerrar la compuerta. Mañana me toca lavar una buena pila de ropa, pues he intentado evitar la lavadora a toda costa, pero francamente, no quiero tener que repetir los calsoncillos sucios. Supongo que necesitaré algo así como "Laundry-washing for dummies".

Limpiar el piso (apartamento): no me disgusta. Me parezco a Conchita, algún personaje de limpieza en cualquier telenovela mexicana; aunque todavía no tengo el delantal. No tiene mucha ciencia: barrer, trapear (con limpiador de parquet), lavar el baño con legía, y todo lo demás. El único problema que le encuentro es que soy muy peludo, y por más pelos que recojo, me da la impresión de que se van multiplicando como los panes y los peces de jesucristo, y no se acaban nunca. Pero bueno, no todo en la vida es color de rosa.

Y por supuesto, el inevitable, interminable y tedioso cocinar. Antes de ayer hice un arroz: nunca había probado un arroz tan salado. Recuerdo que mi madre me escribió muy claro la proporción de sal contra agua y arroz, pero como estaba disfrutando (increíblemente) ese momento delante de las llamas y la grasa voladora, hasta adobo le eché al arroz. (Mañana pongo frente a la estufa un letrerito que diga "Sebastián, no improvises, sigue la maldita receta".) Me lo comí, y lo que sobró me lo apliqué al otro día o esa misma noche en la cena, plegando la cara casi como cuando uno chupa un limón, pero peor aún, el limón uno lo chupa para joder o para darse un shot de tequila (en ambos casos opcionales), el arroz me lo tenía que comer o retorcerme del hambre en la cama aquella noche. Debo admitir que freí una pechuga, la cual fui cortando paulatinamente en el sartén a medida que se me comenzaba a quemar, estando el centro todavía crudo... Resulta que el pollo no me salió mal, en realidad bastante decente, pero con el arroz tendré que intentar de nuevo, pues la prueba no ha sido aún superada.

Bueno, los dejo, a ver si saco algo de ganas para salir a hacer la compra.

Boletín informativo 001: Los primeros días

2004-10-02T23:25:00.000+02:00

Hola niños,

(Anoche, cuando llegué de la universidad, unos viejos estaban trabajando en mi piso arreglando unas ventanas, y había un fuerte olor a comino por doquier... qué habrá sido...).

El Master va de maravilla... Hay quienes dicen que cuando se sueña con mierda es porque viene dinero. Bueno, no me he soñado con mierda, pero en los dos días de clases que van, me he pasado los últimos 45 minutos con unas inmensas ganas de cagar. Madre, por favor, en la sobremesa en la casa Mondesert interprétame esta sensación.

El programa está estructurado en módulos de entre 3 y 8 semanas (en cada semana, dos días de clases). Ayer comenzamos con Dirección y Desarrollo de Personas. El maestro de maravilla... se la pasa diciendo "coño", "joder" y otras genialidades que le salen tan naturalmente pero que llaman tanto mi atención. Dos días hablando de los modos de dirección y básicamente qué debe hacer (y cómo) el director de una empresa. Hasta febrero voy a estar tomando clases generales de un MBA tradicional, viernes de 16:30 a 20:30 (hagan el cálculo horario para que puedan llamarme en horas apropiadas) y sábados de 9:00 a 14:00. A partir de febrero, en los módulos aeronáuticos, el horario de los sábados permanece igual y los viernes comenzamos a eso de las 14:00 con un almuerzo-coloquio en el que trataremos temas de aviación. Va a ser una gran experiencia... Somos como 18 (aunque todavía hay unos cinco que no se han presentado): un ruso, un peruano, una venezolana, una mexiacana, una española, yo, y el resto españoles (hombres). Un español y yo somos los menores, y el mayor tiene unos 52 años. Bastante diverso el equipito...

Fuera del MBAA, anoche intenté hacerme de cenar...: qué desastre. Por más que me guste la cocina, soy una pupú... Hice unos espaguetis con salsa roja (salsa de lata o algo así) que quise adornar con cebollas fritas y pedacitos de salchicha. Bueno, demasiada salsa, muy pocos espaguetis, demasiada grasa (la salsa flotaba en el aceite de oliva) y el maldito reguero al final. En fin, la nevera está vacía, tengo hambre, no quiero cocinar lo que hay en la despensa, y como que no estoy en ir al super (aunque creo q voy a tener que hacerlo). En pocas palabras, tengo la sospecha de que algo rebajaré.

Bueno, más noticias en el próximo boletin.